Estrela do Mar

O poder da doçura

2011-05-24T00:01:00.000-03:00

O viajante caminhava pela estrada, quando observou o pequeno rio que começava tímido por entre as pedras.

Foi seguindo-o por muito tempo. Aos poucos ele foi tomando volume e se tornando um rio maior.

O viajante continuou a segui-lo. Bem mais adiante o que era um pequeno rio se dividiu em dezenas de cachoeiras, num espetáculo de águas cantantes.

A música das águas atraiu mais o viajante que se aproximou e foi descendo pelas pedras, ao lado de uma das cachoeiras.

Descobriu, finalmente, uma gruta. A natureza criara com paciência caprichosas formas na gruta. Ele a foi adentrando, admirando sempre mais as pedras gastas pelo tempo.

De repente, descobriu uma placa. Alguém estivera ali antes dele. Com a lanterna, iluminou os versos que nela estavam escritos. Eram versos do grande escritor Tagore, Prêmio Nobel de Literatura de 1913:

Não foi o martelo que deixou perfeitas estas pedras, mas a água, com sua doçura, sua dança, e sua canção. Onde a dureza só faz destruir, a suavidade consegue esculpir.

* * *

Assim também acontece na vida. Existem pessoas que explodem por coisa nenhuma e que desejam tudo arrumar aos gritos e pancadas.

E existem as pessoas suaves, que sabem dosar a energia e tudo conseguem. São as criaturas que não falam muito, mas agem bastante.

Enquanto muitos ainda se encontram à mesa das discussões para a tomada de decisões, elas já se encontram a postos, agindo.

E conseguem modificar muitas coisas. Um sábio exemplo foi de Madre Teresa de Calcutá.

Antes dela e depois dela tem se falado em altos brados sobre miséria, fome e enfermidades que tomam comunidades inteiras.

Ela observou a miséria, a morte e a fome rondando os seus irmãos, na Índia. Tomou uma decisão. Agiu. Começou sozinha, amparando nos braços um desconhecido que estava à beira da morte nas ruas de Calcutá.

Fundou uma obra que se espalhou, com suas Casas de Caridade, por todas as nações.

Teve a coragem de se dirigir a governantes e homens públicos para falar de reverência à vida, de amor, de ação.

Não gritou, não esbravejou. Cantou a música do amor, pedindo pão e afeto aos pobres mais pobres.

Deixou o mundo físico mas conseguiu insculpir as linhas mestras do seu ideal em centenas de corações. Como a água mansa, ela cantou nos corações e os conquistou, amoldando-os para a dedicação ao seu semelhante.

* * *

Há muito amor em sua estrada que, por enquanto, você não consegue valorizar…

Busque se aplicar no dom de ver e, vendo a ação da presença do Criador, que é amor, na expressão mais alta, como conceituou o Apóstolo João, faça de sua passagem pelo mundo um dia feliz.

Se você espera ser útil e desaprova a paralisia do coração, procure amar, porque todos os mistérios da vida e da morte se encontram no amor… pois o amor é Deus!

Redação do Momento Espírita, com pensamento finais do cap. 22 do livro Rosângela, pelo Espírito homônimo, psicografia de Raul Teixeira, ed. Fráter.

DESABAFO DE UMA MULHER MODERNA

2011-05-23T00:01:00.000-03:00

São 6h00. O despertador canta de galo e eu não tenho forças nem para atirá-lo contra a parede. Estou tão cansada, não queria ter que trabalhar hoje. Queria ficar em casa, cozinhando, ouvindo música, cantarolando, até.
Se tivesse cachorro, passeando pelas redondezas. Se tivesse aquário? Olhando os peixinhos nadarem. Espaço? Fazendo alongamento. Leite condensado? Fazendo brigadeiro… Tudo menos sair da cama, engatar uma primeira e colocar o cérebro pra funcionar.
Gostaria de saber quem foi a mentecapta,a matriz das feministas que teve a infeliz idéia de reivindicar direitos à mulher e por quê ela fez isso conosco que nascemos depois dela.

Beth Friedman - Foi essa a mocréia…

Estava tudo tão bom no tempo das nossas avós, elas passavam o dia a bordar, trocar receitas com as amigas, ensinando-se mutuamente segredos de molhos temperos, de remédios caseiros, lendo bons livros das bibliotecas, dos maridos, decorando a casa, podando árvores, plantando flores, colhendo legumes das hortas, educando as crianças, freqüentando saraus, a vida era um grande curso de artesanato, medicina alternativa e culinária.

Aí vem uma “fulaninha” qualquer, que não gostava de sutiã nem tão pouco de espartilho, e contamina as várias outras rebeldes inconseqüentes com idéias mirabolantes sobre ”vamos conquistar o nosso espaço”.Que espaço, minha filha???!!!!! Você já tinha a casa inteira, o bairro todo, o mundo aos seus pés.

Detinha o domínio completo sobre os homens, eles dependiam de você para comer, vestir, e se exibir para os amigos, que raio de direitos requerer? Agora eles estão aí, todos confusos, não sabem mais que papéis desempenhar na sociedade, fugindo de nós como o diabo foge da cruz. Essa brincadeira de vocês acabou é nos enchendo de deveres, isso sim. E nos lançando no calabouço da solteirice aguda.

Antigamente, os casamentos duravam para sempre, tripla jornada era coisa do Bernard do vôlei - e olhe lá, porque naquela época não existia Bernard do vôlei. Por quê, me digam por quê, um sexo que tinha tudo do bom e do melhor, que só precisava ser frágil, foi se meter a competir com a macharada? Olha o tamanho do bíceps deles, e olha o tamanho do nosso.

Tava na cara que isso não ia dar certo!!! Não agüento mais ser obrigada ao ritual diário de fazer escova, maquiar, passar hidratantes, escolher que roupa vestir, e que sapatos, acessórios usar. Que perfume combina com meu humor, nem de ter que sair correndo. Ficar engarrafada, correr risco de ser assaltada, de morrer atropelada, passar o dia reta na frente do computador, resolvendo problemas.

Somos fiscalizadas e cobradas por nós mesmas a estar sempre em forma, sem estrias, depiladas, sorridentes, cheirosas, unhas feitas, sem falar no currículo impecável, recheado de mestrados, doutorados, pós-doutorados e especializações (ufffffffffffffffffff!!!!!!!)…

Viramos super mulheres, continuamos a ganhar menos do que eles, lavar, passar,cozinhar e cuidar dos filhos da mesma forma. E ainda temos que dividir as despesas da casa.

Não era muito melhor ter ficado fazendo tricô na cadeira de balanço?

Chega, eu quero alguém que pague as minhas contas, abra a porta para eu passar, puxe a cadeira para eu sentar, me mande flores com cartões cheios de poesia, faça serenatas na minha janela (ai, meu Deus, já são 6:30h, tenho que levantar!), e tem mais, que chegue do trabalho, sente no meu sofá, e diga ”meu bem, me traz uma dose de café, por favor!”.

Descobri que nasci para servir. Vocês pensam que eu tô ironizando????? Tô falando sério!!!!!!!! Estou abdicando do meu posto de mulher moderna….

PRA RELAXAR - A MALDIÇÃO DO FEIJÃO‏

2011-05-22T00:01:00.000-03:00

Um homem tinha verdadeira paixão por feijão, mas ele lhe provocava muitos gases, criando situações embaraçosas sempre que o comia.

Um dia ele conheceu uma garota e se apaixonou.

Mas pensou: Ela nunca vai se casar comigo se eu continuar desse jeito. Então fez um sacrifício enorme e deixou de comer feijão.

Pouco depois os dois se casaram.

Passados alguns meses, quando ele voltava para casa, seu carro quebrou.

Ele telefonou para a esposa e avisou que ia chegar mais tarde, pois voltaria a pé.
No caminho de volta para casa, passou por um restaurante e o aroma maravilhoso do feijão lhe atingiu em cheio.
Como ainda estava distante de casa, pensou que qualquer efeito negativo passaria antes de chegar.
Então entrou e comeu três pratos fundos de feijão.

Durante todo o caminho, foi para casa peidando, feliz da vida.
E quando chegou já se sentia bem melhor.
A esposa o encontrou na porta e parecia bastante excitada.
Ela disse:

‘Querido, o jantar hoje é uma surpresa.’ Então ela lhe colocou uma venda nos olhos e o levou até a mesa, fazendo-o sentar-se na cabeceira.

Nesse momento, aflito, ele pressentiu que havia um novo peido a caminho.

Quando a esposa estava prestes a lhe remover a venda, o telefone tocou, ela foi atender, mas antes o fez prometer que não tiraria a venda enquanto não voltasse.

Ele, claro, aproveitou a oportunidade.
E, assim que ficou sozinho, jogando seu peso para apenas uma perna, soltou um senhor peido.

Não foi apenas alto, mas também longo e picotado.

Parecia um ovo fritando.
Com dificuldade para respirar, devido a venda apertada, ele tateou na mesa procurando um guardanapo e começou a abanar o ar em volta de si, para espantar o cheiro.

Mas, logo em seguida, teve vontade de soltar outro.
Levantou a perna e…
RRRRRRRRRRRROOOOOOOOOOOOUUUUUUUUUUMMMMMMM!!..
Esse, então, soou como um motor a diesel pegando e cheirou ainda pior!…

Esperando que o odor se dissipasse, ele voltou a sacudir os braços e o guardanapo, freneticamente, numa animada e ridícula coreografia.

E quando pensou que tudo voltaria ao normal, lá veio a vontade outra vez.

Como ouvia a mulher, lá dentro, continuando a falar no telefone, não teve dúvidas: jogou o peso sobre a outra perna e mandou ver.

Desta vez merecia medalha de ouro na categoria.

Enxofre puro.

As janelas vibraram, a louça na mesa sacudiu, e em dez segundos as flores no vaso sobre a mesa estavam mortas.

Ouvido atento a conversa da mulher no telefone, e mantendo a promessa de não tirar a venda, continuou peidando e abanando os braços por mais uns três minutos.
Quando ouviu a mulher se despedir no telefone, já estava totalmente aliviado.

Colocou o guardanapo suavemente no colo, cruzou as mãos sobre ele e chegou a sorrir vitorioso, estampando no rosto a inocência de um anjo.

Então a esposa voltou a sala, pedindo desculpas por ter demorado tanto ao telefone, e lhe perguntou se ele havia tirado a venda e olhado a mesa de jantar.

Quando teve a certeza de que isso não havia acontecido, ela própria lhe removeu a venda e gritou:

‘SURPREEEESAAAA! ‘

‘E ele, finalmente, deu de cara com os doze convidados sentados a mesa para comemorar seu aniversário!!!

HOMENS - segundo Fernanda Montenegro‏

2011-05-21T00:01:00.000-03:00

Finalmente uma mulher inteligente, que demonstrou conhecer os homens, esqueceu daquelas bobagens do “politicamente correto”, do “feminismo”, “do querer fazer média com as companheiras de mesmo sexo” e ousou escrever a verdade.

Uma Mulher inteligente falando dos homens…

… Minha Amiga, se Você acha que Homem dá muito trabalho, case-se com uma Mulher e aí Você vai ver o que é Mau Humor !

… por Fernanda Montenegro

O modo de vida, os novos costumes e o desrespeito à natureza tem afetado a sobrevivência de vários seres e entre os mais ameaçados está o macho da espécie humana.

Tive apenas 1 exemplar em casa, que mantive com muito zelo e dedicação num casamento que durou 56 anos de muito amor e companheirismo, (1952-2008) mas, na verdade acredito que era ele quem também me mantinha firme no relacionamento.

Portanto, por uma questão de auto-sobrevivência, lanço a campanha ‘Salvem os Homens!’

Tomem aqui os meus poucos conhecimentos em fisiologia da masculinidade a fim de que preservemos os raros e preciosos exemplares que ainda restam:

1. Habitat

Homem não pode ser mantido em cativeiro.

Se for engaiolado, fugirá ou morrerá por dentro.

Não há corrente que os prenda e os que se submetem à jaula perdem o seu DNA.

Você jamais terá a posse ou a propriedade de um homem, o que vai prendê-lo a você é uma linha frágil que precisa ser reforçada diariamente, com dedicação, atenção, carinho e amor.

2. Alimentação correta

Ninguém vive de vento. Homem vive de carinho, comida e bebida. Dê-lhe em abundância. É coisa de homem, sim, e se ele não receber de você vai pegar de outra.

Beijos matinais e um ‘eu te amo’ no café da manhã os mantêm viçosos, felizes e realizados durante todo o dia. Um abraço diário é como a água para as samambaias. Não o deixe desidratar. Pelo menos uma vez por mês é necessário, senão obrigatório, servir um prato especial. Portanto não se faça de dondoca preguiçosa e fresca.. Homem não gosta disso. Ele precisa de companheira autêntica, forte e resolutiva.

3. Carinho

Também faz parte de seu cardápio - homem mal tratado fica vulnerável a rapidamente interessar-se na rua por quem o trata melhor.

Se você quer ter a dedicação de um companheiro completo, trate-o muito bem, caso contrário outra o fará e você só saberá quando não houver mais volta.

4. Respeite a natureza

Você não suporta trabalho em casa? Cerveja? Futebol? Pescaria? Amigos? Liberdade? Carros?

Case-se com uma Mulher.

Homens são folgados. Desarrumam tudo. São durões. Não gostam de telefones. Odeiam discutir a relação. Odeiam shoppings. Enfim, se quiser viver com um homem, prepare-se para isso.

5. Não anule sua origem

O homem sempre foi o macho provedor da família, portanto é típico valorizar negócios, trabalho, dinheiro, finanças, investimentos, empreendimentos. Entenda tudo isso e apóie.

6. Cérebro masculino não é um mito

Por insegurança, a maioria dos homens prefere não acreditar na existência do cérebro feminino, mas não gostam de mulheres burras.

Por isso, procuram aquelas que fingem não possuí-lo (e algumas realmente não possuem! Também, 7 bilhões de neurônios a menos!).

Então, agüente mais essa: mulher sem cérebro não é mulher, mas um mero objeto de decoração.

Se você se cansou de colecionar amigos gays e homossexuais delicados, tente se relacionar com um homem de verdade.

Alguns vão lhe mostrar que têm mais massa cinzenta do que você.

Não fuja desses, aprenda com eles e cresça. E não se preocupe, ao contrário do que ocorre com as mulheres, a inteligência não funciona como repelente para os homens.

Não faça sombra sobre ele…

Se você quiser ser uma grande mulher tenha um grande homem ao seu lado, nunca atrás.

Assim, quando ele brilhar, você vai pegar um bronzeado. Porém, se ele estiver atrás, você vai levar um pé-na-bunda.

Aceite: homens também têm luz própria e não dependem de nós para brilhar.

A mulher sábia alimenta os potenciais do parceiro e os utiliza para motivar os próprios.

Ela sabe que, preservando e cultivando o seu homem, ela estará salvando a si mesma.

E Minha Amiga, se Você acha que Homem dá muito trabalho, case-se com uma Mulher e aí Você vai ver o que é Mau Humor!

Só tem homem bom quem sabe fazê-lo ser bom!

Eu fiz a minha parte, por isso meu casamento foi muito bom e consegui fazer o Fernando muito feliz até o último momento de um enfisema que o levou de mim. Eu fui uma grande mulher ao lado dele, sempre.

O aposentado e o brotinho

2011-05-20T13:05:00.003-03:00

A semana passada estava entrando num Banco para ver se tinha restado algum trocado, até o dia da "viúva" (INSS) fazer o depósito. Foi quando uma linda garota de uns quarenta anos, minissaia, entrou na fila dos caixas, imediatamente sai da fila dos idosos e também entrei na mesma fila.
Em pouco tempo ela olhou para trás e sorrindo me disse:
- Por que o senhor não utiliza a fila dos idosos?

Você sabe para que lugar eu tive vontade de mandá-la, não é? Porém, mantive a calma e usei toda minha experiência. Puxei papo e resolvi inventar, para impressionar. Falei das minhas "experiências como comandante de navio de cruzeiro" - semana passada havia lido um livro sobre um comandante de navio de turismo. Sabia tudo a respeito.

- Uau! o senhor foi comandante de transatlântico?

- Só por vinte e dois anos. - respondi expressando uma certa indiferença pelos anos de trabalho, mas sentindo que tinha capturado a presa, era só abater e comer.

- Nossa! e com essa sua pinta o senhor deveria, certamente, agradar muito o público feminino, nas noites de jantar com o comandante.

Boquiaberto só pude responder: Hã? - distraído, eu estava de olho fixo no decote da jovem que exibia, exuberantemente, seus lindos seios. Ela me pegou no flagra. Eu sem graça e ela não fez por menos!

- O senhor ficou vermelho! Ficou até mais bonito. Aliás, o senhor deveria fazer um teste na televisão.

Eu estava perplexo e apavorado, depois dos sessenta, isto acontece uma só vez antes da morte. Aquele avião pronto para decolar e eu sem condições nem mesmo de efetuar o chek in. Sim, não sabia ao certo quanto teria na conta corrente... Quanto estaria custando um Viagra? ...Onde poderia arrumar duzentão, até o dia do depósito da "viuva"?... Quanto estariam cobrando um apê no motel? Será que se chamar um táxi pega bem? Comecei a suar frio.
- Eu, artista de televisão?

- Sim! o senhor lembra aquele famoso galã dos anos cinquenta, que minha avó me mostrou na revista "Rainha do Rádio". Ela tem verdadeira paixão por essas revistas. Adorava Marlene, Emilinha Borba... Deus nos livre de alguém mexer nas suas revistas. Ela guarda a sete chaves, com o maior carinho. O senhor é saudosista também?

- Sim! Mas, você ta me gozando. Galã dos anos cinquenta?

- Verdade... não me lembro bem o nome, só sei que ele fazia filmes para o cinema, era muito famoso. Ma..Mário, não era. Era alguma coisa como... ah sim, tinha dois zes no nome.

- Mário Gomezz (apelei)?

- Não, não era este o nome. Ahhh lembrei... Mazzaropi? Isto Mazzaropi! Mazzaropi era um galã, não era?

Nesta hora minha autoestima fez um buraco no chão e foi parar na terra do sol nascente. Pô, quando ela disse que eu parecia galã dos anos cinquenta, pensei num Paulo Gracindo, Paulo Autran, ou algum Antonio Fagundes da vida. Mas, Mazzaropi? ...PQP! Mas, até aí tudo bem, para pegar aquele avião eu ia de Mazzaropi mesmo..
O meu fabuloso programa da tarde só veio a acabar, quando ela incautamente, derrubou um livro que tinha na mão. Eu, como um verdadeiro cavalheiro, inventei de abaixar para apanhá-lo. Só que esqueci as recomendações do meu ortopedista sobre minhas artroses e artrites, que quando eu me abaixasse, o fizesse de uma forma bem vagarosa. Enquanto o livro descia, eu mais que depressa, inventei de pegá-lo na altura dos joelhos desnudos da jovem.

Só escutei a frase dela: "uau! que reflexo - você parece um garotão!".
Ouvi esta frase, e mais dois sons. Um som abafado da região da minha coluna que travou no ato, e o som estridente de um prolongado peido que alem de sinalizar a frouxidão do rabo lembrou-me da intensa dor na coluna. E quem disse que eu conseguia endireitar o corpo, nem chamando o Carvalhão.
Arcado, tentava me endireitar e peidava. Tentava, e novamente peidava. Pô, o pior, que há pouco tinha almoçado num restaurante alemão. Imagina o odor?
A jovem vendo que a situação não se reverteria, tirou os dois dedos que apertavam suas narinas, apanhou o celular e discou para o SAMU. Fim de um provável romance...
Você ta rindo por que não foi com você!!!!

Você é…

2011-05-02T00:04:00.000-03:00

Você é os brinquedos que brincou, as gírias que usava, você é os nervos a flor da pele no vestibular, os segredos que guardou, você é sua praia preferida, Garopaba, Maresias, Ipanema, você é o renascido depois do acidente que escapou, aquele amor atordoado que viveu, a conversa séria que teve um dia com seu pai, você é o que você lembra.

Você é a saudade que sente da sua mãe, o sonho desfeito quase no altar, a infância que você recorda, a dor de não ter dado certo, de não ter falado na hora, você é aquilo que foi amputado no passado, a emoção de um trecho de livro, a cena de rua que lhe arrancou lágrimas, você é o que você chora.

Você é o abraço inesperado, a força dada para o amigo que precisa, você é o pelo do braço que eriça, a sensibilidade que grita, o carinho que permuta, você é as palavras ditas para ajudar, os gritos destrancados da garganta, os pedaços que junta, você é o orgasmo, a gargalhada, o beijo, você é o que você desnuda.

Você é a raiva de não ter alcançado, a impotência de não conseguir mudar, você é o desprezo pelo o que os outros mentem, o desapontamento com o governo, o ódio que tudo isso dá, você é aquele que rema, que cansado não desiste, você é a indignação com o lixo jogado do carro, a ardência da revolta, você é o que você queima.

Você é aquilo que reinvidica, o que consegue gerar através da sua verdade e da sua luta, você é os direitos que tem, os deveres que se obriga, você é a estrada por onde corre atrás, serpenteia, atalha, busca, você é o que você pleiteia.

Você não é só o que come e o que veste. Você é o que você requer, recruta, rabisca, traga, goza e lê. Você é o que ninguém vê.

Martha Medeiros

O laço e o abraço

2011-05-01T00:01:00.000-03:00

Mario Quintana

"Meu Deus! Como é engraçado!

Eu nunca tinha reparado como é curioso um laço... uma fita dando voltas.

Enrosca-se, mas não se embola, vira, revira, circula e pronto: está dado o laço.

É assim que é o abraço: coração com coração, tudo isso cercado de braço

É assim que é o laço: um abraço no presente, no cabelo, no vestido, em qualquer coisa onde o faço.

E quando puxo uma ponta, o que é que acontece?

Vai escorregando...devagarzinho, desmancha, desfaz o abraço.

Solta o presente, o cabelo, fica solto no vestido.

E, na fita, que curioso, não faltou nem um pedaço.

Ah! Então, é assim o amor, a amizade.

Tudo que é sentimento. Como um pedaço de fita.

Enrosca, segura um pouquinho, mas pode se desfazer a qualquer hora,

deixando livre as duas bandas do laço. Por isso é que se diz: laço afetivo, laço de amizade.

E quando alguém briga, então se diz: romperam-se os laços.

E saem as duas partes, igual meus pedaços de fita, sem perder nenhum pedaço.

Então o amor e a amizade são isso...

Não prendem, não escravizam, não apertam, não sufocam.

Porque quando vira nó, já deixou de ser um laço".

Entenda...

2011-04-30T00:01:00.000-03:00

Entenda que não entender já é um começo,
entenda que se ninguém te ama,
pode ser que você ainda não ama alguém.
Entenda que a vida não é para ser entendida,
e sim para ser saboreada sem entender nada.
Entenda que todos os dias é o seu dia,
nada de especial acontecerá sem você presente.
Entenda que os sonhos são pura realidade
quando não nos sobrar muito para sorrir.
Entenda que muitos são felizes com muito pouco,
e você pode ser mais feliz do que é hoje.
Entenda que você é tudo que precisa,
que você é a obra prima de tua vida,
basta complementar com pessoas que ama,
com momentos que valham a pena,
e descobrirá que não precisa entender mais nada.
Por: Adilson Costa

Amizade de vidro

2011-04-29T00:01:00.000-03:00

È triste perceber quando as pessoas se afastam,caladas
não pedi que fossem embora,
cuidei
tratei delicadamente,mas me vender não posso
É triste apegar-se e ter que desapegar-se
mas busco em minha consciência
nas lembranças
e não me lembro de palavras,gestos ou atitudes que me façam culpada.
É certo que sempre existem dois lados de uma moeda
e não ouso dizer que a minha é a melhor,ou a mais certa
mas ouso dizer que fui sincera,leal,e que ofereci amizade.
Agora,me resta guardar-me,
Naquele que nunca me deixa,ou abandona
E que toda dor da saudade e da perca
tão somente me fortaleça
me ensine que as pessoas vem e vão
com ou sem motivo
ás vezes amizades são de ouro
outras vezes simplesmente são de vidro
e ainda há aquelas,
que mesmo longe ,
em amargura sobrevivem
e com o tempo,trás de volta um bom amigo
estas,são as amizades de prata.

(poesias e reflexões de *Alessandra Barcelos)

Reconhecer

2011-04-28T00:01:00.000-03:00

Mesmo que me pareça difícil,
Mesmo que os timbres me soem confusos,
Vou reconhecer Tua voz
Mesmo quando o lobo se disfarça
A serpente parece bondosa
A estrada para o inferno tranquila e bonita
Vou reconhecer Tua voz
Vou desconfiar do que parece confiável
Vou olhar mais profundamente para o que parece bom no raso
Vou lembrar que me ordenaste astultícia
mesmo em meio a pureza e simplicidade
Vou buscar instrução em Tua Palavra.
Vou reconhecer Tua voa dizendo-me:
Este é o caminho,andai por ele
Vou reconhecer Tua voz
como a ovelha que conhece seu Pastor
Vou desconfiar mesmo de mim
para confiar totalmente em Ti
Que nada me engane
Só a Tua voz eu quero ouvir.

(poesias e reflexões de *Alessandra Barcelos)

Enigmáticas

2011-04-27T00:01:00.002-03:00

As velhas folhas em branco me chamam
As palavras,
estão atravessadas na garganta
fora de ordem,
se apunhalam entre si pra saber qual sairá primeiro;
confusas,parecem sem sentido se não forem ordenadas
palavras..são meras palavras
poderosas,são assim as palavras
quando presas na garganta me sufocam
quando nas folhas que antes eram em branco,me aliviam
nem sempre tenho o dom de organiza-las,
e não por lhes faltar um sentido
as vezes as letras se difundem enigmáticas
se eu pudesse escreveria em gemidos
porque são enexprimíveis,
não se expressam com razão humana,
embora sejam doloridos
e só Tu mesmo entenderias o som e a razão
destas palavras,
desprendendo e libertando meu clamor aflito.
(poesias e reflexões de *Alessandra Barcelos)

Quando não sei

2011-04-26T00:01:00.000-03:00

Gosto quando me usas e eu nem sei
Gosto de ser a flecha que acerta o alvo
corre veloz
pela força do braço do valente e sua pontaria.
Porque quando me usas sem que eu saiba
Tua glória é mais perfeita
e não fica limitada
na minha humana pequenez
no Universo dos meus temores
e achismos,e fantasmas..
Não vou investigar a glória
Vou obedecer,sem ver
me alegrar,sem enxergar
o fruto do que realizas por mim
Sincera serei
inocente serei
ousada serei
sem saber onde vai chegar
a flecha certeira que lançaste
com teu braço forte
e teu firme olhar.
(poesias e reflexões de *Alessandra Barcelos)

Palavras

2011-04-25T00:01:00.002-03:00

Quando se deseja realmente dizer alguma coisa, as palavras são inúteis. Remexo o cérebro e elas vêm, não raras, mas toneladas. Deixam sempre um gosto de poeira na boca – a poeira do que se tentava expressar, e elas dissolveram. Quanto mais palavras ocorrem para vestir uma idéia, mais essa idéia resiste a ser identificada. [...]

Chuva na janela

2011-04-24T00:01:00.002-03:00

Tanto que por aqui chove!
A primavera chora, o dia entristeceu
e, na vidraça, a água que escorre
lava sonhos tão cinzentos como o céu.

Olho a chuva, espreitando à janela
e lembro um doce olhar, ausente...
mas presente na noite em cada estrela
que na minha alma se acende.

Primavera de silêncios, de saudades
que a chuva acentua, nostalgia
de sentir presentes outras tardes
e saber ausentes esses dias...

E a chuve que escorre na vidraça
lava sonhos tão cinzentos como o céu,
nostalgia que se instala e jamais passa
na lembrança de um olhar que me esqueceu...

FELIPA MONTEVERDE

Entre o sonho e o mar

2011-04-23T00:01:00.002-03:00

Entre o sonho e o mar
As minhas mãos tão frias
geladas como a vida
que envolvem os meus dias
em noites mal dormidas
mostram os meus sentidos
nas pontas dos meus dedos
que tremem, ressequidos
pela aridez dos medos
que envolvem minhas noites
que aumentam meu penar
entre eternos açoites
entre o sonho e o mar.

(Felipa Monteverde)

Vou falar-te, amor…

2011-04-22T00:01:00.000-03:00

Vou falar-te, amor…
Das nossas aventuras
Dos caminhos que percorremos
Dos mares que navegamos
Dos desertos que atravessamos
E tudo quanto sonhamos
Em busca da felicidade.

Vou falar-te, amor…
Das noites escuras
Em que foste o luar
Na minha escuridão.

Vou falar-te, amor…
Dos dias tristes
Em que foste o meu sorriso
O meu doce paraíso
O ombro para eu chorar.
E quando perdido
Pensando que mais nada me restava
Foste o meu chão
A minha estrada
Onde pude caminhar.

Vou falar-te, amor…
Dos teus olhos
Que são a luz da minha vida
De quanto te amo, minha querida
E que sempre te amarei…

Gil Moura

Sonho e Amor...

2011-04-21T00:01:00.000-03:00

Sonho, a gente só se dá
conta dele depois que acorda,
depois que ele acabou…
E fica aquela vontade
na gente de sonhar
mais um pouquinho.
Existem pessoas
que são um sonho.
Um sonho pelo qual
a gente dormiria
a vida inteira.
Mas o destino vem
e nos acorda violentamente…
E nos leva
aquele sonho tão bom…
Existem pessoas
que são estrelas.
Doces luzes que enfeitam
e iluminam as noites
escuras de nossas vidas.
Mas vem o amanhecer
e nos rouba
com toda a sua claridade
aquela estrela tão linda.
Existem pessoas que são flores.
Belezas discretas
que alegram o nosso caminho.
Mas com o tempo, as flores murcham,
e nos enchem de saudade
de sua cor e de seu perfume.
Existem, finalmente,as pessoas
que são simplesmente amor.
Um amor doce como o mel de uma flor…
que desabrochou numa estrela
e que veio até nós num lindo sonho!
E ainda bem que são amor,
porque flores,
estrelas ou sonhos,
mais cedo ou mais tarde,
terminam…
mas o amor…
o amor não termina nunca…
Sonho e Amor

A.D.

“A vida as vezes nos mostra algo, que não entendemos no ato,
mas com certeza no futuro entenderemos, então não adianta o
desespero antecipado, sempre haverá uma explicação para tudo
que passamos. Eu vivo a minha verdade, então o que espera para
viver a sua?”Alex – 05/06/2005

Por toda a minha vida ...

2011-04-20T00:01:00.000-03:00

Por toda a minha vida, desejei um amor profundo, conquistei, confiei, amei!
Por toda a minha vida, desejei amigos cativantes, procurei, perdi, reencontrei.
Por toda a minha vida, desejei ter alguém pra confiar, a vida me deu alguém para amar.
Por toda a minha vida, desejei aprender a respeitar, aprendi, respeitei

Por toda a minha vida, desejei ter sonhos, sonhei, tentei, me frustrei.
Por toda a minha vida, desejei ser mulher-maravilha, consigui ser eu mesma.
Por toda a minha vida, desejei ter comigo, amigos que confiassem em mim, ao invés de amigos, tenho irmãos.
Por toda a minha vida, desejei ter um dia perfeito, tive vários.
Por toda a minha vida, desejei algo que não consegui realizar, nem positivamente, nem negativamente; desejei que a diferença racial, se extinguisse.. Ah se acontecece, que maravilha a vida, que maravilha! Mas eu posso tentar, eu posso lutar
Por toda a minha vida ...
Por toda a minha vida, desejei um amor profundo, conquistei, confiei, amei!
Por toda a minha vida, desejei amigos cativantes, procurei, perdi, reencontrei.
Por toda a minha vida, desejei ter alguém pra confiar, a vida me deu alguém para amar.
Por toda a minha vida, desejei aprender a respeitar, aprendi, respeitei.
Por toda a minha vida, desejei ter sonhos, sonhei, tentei, me frustrei.
Por toda a minha vida, desejei ser mulher-maravilha, consigui ser eu mesma.
Por toda a minha vida, desejei ter comigo, amigos que confiassem em mim, ao invés de amigos, tenho irmãos.
Por toda a minha vida, desejei ter um dia perfeito, tive vários.
Por toda a minha vida, desejei algo que não consegui realizar, nem positivamente, nem negativamente; desejei que a diferença racial, se extinguisse.. Ah se acontecece, que maravilha a vida, que maravilha! Mas eu posso tentar, eu posso lutar.
Por toda a minha vida, aprendi que não há ninguém que possa te calar, se você realmente quer se expressar; não há correntes, tampões, fitas adesivas, palmatórias, celas, nem troncos, que te façam calar.
Por toda minha vida, estudei pessoas que mudaram o mundo, sendo um em um milhão, o que seria do mundo, se juntassemos todos os 'um em um milhão' e formassemos 'um milhão em um'; mas não importa, o mundo pode ser como quisermos, somos nós quem fazemos o mundo, somos nós que mudamos a humanidade!

Falar de amor

2011-04-19T00:01:00.002-03:00

Falar de amor é falar de você... de instantes que ninguém compreenderia... É sorrir, brincar, brigar e, logo depois... estar-se junto... Falar de amor é lembrar de você... fala-se de amor com o toque, a magia do olhar... com as lágrimas de saudade deslizando sobre o sorriso ao lembrar do riso seu... Falar de amor é pensar em coisas simples... é querer dividir, somando e ao somar, dividir... é estar juntos rindo por qualquer coisa, compartilhando o mesmo sanduíche e a mesma coca-cola... Falar de amor é querer sentir o seu beijo... é sentir você e jamais saber quem é quem... se você sou eu, ou se eu sou você... Falar de amor é compreender que nem tudo é possível nem perfeito... mas que podemos e devemos sonhar com o impossível e sabermos que para o amor não existe essa história de perfeição e imperfeição... Falar de amor é falar de ser feliz... é lutar por um ideal sabendo que, no começo, meio e fim, há você... Falar de amor é não falar... é sentir cada momento como um ritual... Falar de amor é esperar... sem querer saber se as horas passam devagar ou depressa... É simplesmente esperar por quem sabemos que nos espera... Falar de amor é entregar... uma entrega total, livre, sem medo de se perder no ser a quem se ama... pois é nele que nos encontramos... Falar de amor é conjugar o nós... não existindo o eu ou o você...

Amizade

2011-04-18T00:01:00.002-03:00

Amigos sabem quando serão amigos, pois compartilham momentos...
Dão Força...
Estão sempre ao nosso lado...
Seja nas conquistas ou nas derrotas!!!
Nas horas boas... E nas difíceis...
Amizade nem sempre é pensar do mesmo jeito...
Mas abrir mão de vez em quando...
Amizade é como ter um irmão...
Que não mora na mesma casa...
É compartilhar segredos...
Emoções...
É compreensão...
É diversão...
É contar com alguém...
Sempre que precisar...
É ter algo em comum...
E não ter nada em comum...
É não ter nada em comum mesmo!!!
É saber que se tem mais em comum do que se imagina...
É sentir saudade...
É querer dar um tempo...
É dar preferência...
É bater um ciuminho...
Amizade que é amizade nunca acaba...
Mesmo que a gente cresça...
Mesmo que outras pessoas apareçam no nosso caminho!
Porque amizade não se explica!
Ela simplesmente acontece..

Histórias de Amor

2011-04-17T00:01:00.003-03:00

Eles se conheceram no parque: lindo dia de outono. Ela se encantou pelo olhar dele, e ele não conseguia parar de pensar nas feições dela. Ela reparava cada movimento dele, ele reparava cada fio de cabelo dela. Eles nunca haviam se visto, mas era como se esperassem por aquele segundo por toda a vida.
Ela não tinha coragem para se aproximar, ele se sentia tímido para conversar. Ela pensou que tudo chegaria ao fim sem nem antes começar, ele aproximou-se para não ver a história se findar. Ela sorriu para ele com ares de "te procurei por toda a vida", ele, sério, a olhava com ares de "por quê não te encontrei antes?".
Ele sentiu que ela era a razão da sua vida, ela notou que ele era ímpar! Ele encostou os lábios nos dela, ela, inebriada, deixou-se envolver pelo doce momento... Ela sentia a felicidade romper com as barreiras do seu pensar, ele não queria que nada pudesse fazer aquele amor acabar... Ela sorria, e envolvia-lhe em seus braços, ele nem conseguia raciocinar...
Cada ato que ele tinha era pensado para que a fizesse feliz! Ela sempre se sentia a mulher mais sortuda por ter um amor daqueles no coração. Ele a mimava, ela o amava mais a cada milésimo de segundo. Ela se perdia no olhar dele, ele se encontrava nos braços dela. Ele contava histórias para ela, fazia com que o momento fosse mais divertido! Ela se sentia mais segura quando ele estava do seu lado...
Ele, entretanto, deixou-se inebriar por outra aura naquele inverno... Ela sentiu que o seu mundo estava indo embora... Ele notou que o seu amor chegara ao fim, ela percebeu que o seu coração estava em pedaços... Ela não acreditava que tanta beleza em um amor pudesse se esvaír... Ele não raciocinava, só deixou-se levar pelo momento com outra mulher... Ele partia, para ser feliz outra vez. Ela permanecia no mesmo lugar, para ser infeliz eternamente...

Quando eu me chamar saudades

2011-04-16T00:01:00.000-03:00

Nelson Cavaquinho
Composição : Nelson Cavaquinho/Guilherme de Brito

Sei que amanhã
Quando eu morrer
Os meus amigos vão dizer
Que eu tinha um bom coração
Alguns até hão de chorar
E querer me homenagear
Fazendo de ouro um violão
Mas depois que o tempo passar
Sei que ninguém vai se lembrar
Que eu fui embora
Por isso é que eu penso assim
Se alguém quiser fazer por mim
Que faça agora.
Me dê as flores em vida
O carinho, a mão amiga,
Para aliviar meus ais.
Depois que eu me chamar saudade
Não preciso de vaidade
Quero preces e nada mais

O Amor

2011-04-15T00:01:00.000-03:00

O amor ninguém vê
mas todo mundo sente
não é tinta
mas sempre está pintando
alguns corações.
Ninguém sabe ao certo
de onde vem
nem se vai ficar
ou se vai embora
mas todo mundo quer
ele por perto.

Aluno: Helvis Ricardo Mendes 9º Ano C
Professora: Elizabeth Mendes da Silva
E.M. Valentim João da Rocha
Vila Nova / Joinville SC

UM SOPRO DE ILUSÃO

2011-04-14T00:01:00.000-03:00

Um sopro de ilusão,
Sinto ouvindo tua guitarra
cujo as notas me sufocam
de angustia, por levemente
teus dedos passarem nas cordas
do meu sentimento

Um sopro de ilusão,
Fez minha alma voar a caminho
de um mundo novo, onde a ventania
do deserto me trouxe um sonho
de saudade de uma lágrima caída,
que se perdeu num tempo

Um sopro de ilusão,
Me fez declamar um poema sentido
que tantas, e tantas vezes,
murmurei nas nossas noites
de vai e vem, que terminavam
na nossa paixão que nos conforta

Um sopro de ilusão,
Faz-me dizer poesia que para ti escrevi,
na minha prisão de secretos desejos
que são contínuos, e que se vão perdendo
com o nascer da nova aurora,
que nos vai trazer o calor que se advinha

Um sopro de ilusão,
É como o universo
pejado de olhares trocados
por namorados, cuja paixão
continua num tempo
nunca terminado

de: fernando ramos
18.10.2005

Confie em seus sentimentos

2011-04-13T00:01:00.000-03:00

Saber que você conhece exatamente o que tem dentro de si é importante. Cheque sua mente e suas emoções e aprenda a confiar em seus sentimentos. Saber aonde você quer ir é o primeiro passo para chegar lá

- Barton Goldsmith

A beleza da Bondade

2011-04-12T00:01:00.000-03:00

O que é belo nem sempre é bom;
Mas tudo o que é bom, sempre é belo.

-Ninon de L'Enclos

Sinceridade

2011-04-11T00:01:00.000-03:00

"Quem é sempre sincero em suas colocações, corre riscos sérios. No mundo em que vivemos, nem sempre podemos ser nós mesmos. Por isso existem os subterfúgios e a possibilidade de se omitir certos fatos, para não nos comprometermos e continuarmos vivendo pacificamente em sociedade"
Josianne Corrêa Cardoso

Verdades e Mentiras

2011-04-10T00:01:00.000-03:00

"Verdades há que amargam como o fel, mentiras, que têm o sabor de mel"
Mariano da Fonseca
Pode-se citar o caso de um casamento. O homem fala à mulher(que nunca perdoaria uma traição) que a ama e jamais ficaria com outra - ficando. Muito prazeiroso a esposa ouvir isso. Mas, se por outro lado, o marido resolvesse ser sincero e contar-lhe a verdade? Não seria um mar de fel, mesmo? Cabe a nós escolher o que dar: a doçura da mentira ou o fel da verdade.

LUXÚRIA

2011-04-09T00:01:00.000-03:00

Escorria entre os labios carnudos
Ousadamente delineados de vermelho fogo
A ultima gota do veneno discretamente lascivo
E repousava sem eira nem beira nem escrúpulos
Entre os seios fartos da tua luxúria.

(Daz-São José dos Campos)

Já não precisamos de tirar as máscaras

2011-04-08T00:01:00.000-03:00

Já não precisamos de tirar as máscaras
para nos revermos um no outro.
Elas podem ficar
para o próximo Carnaval
ou até para jogar à cabra cega
quando quisermos regressar
aos sonhos da infância.
Assim, ficaremos escondidos
na sombra solitária de cada um
iremos secar a boca no deserto
depois de fecharmos todas as portas
atrás de nós.
Já não voltaremos a fingir
que inventámos o amor.
Ele já está inventado
no meu poema!

Alexandre de Castro

Frases ao vento ....

2011-04-07T00:01:00.000-03:00

Guardar ressentimento é como tomar veneno e esperar que a outra pessoa morra.

Fale menos. Palavras, o vento leva; a mágoa, no entanto, fica.

Por mais que a verdade doa, a sinceridade nunca magoa.

Bebo para afogar as mágoas. Mas as danadas aprenderam a nadar.
"A sinceridade sempre dói, mas nunca magoa"

Brincadeira tem fim
tem limites
portanto pense antes de magoar alguem

Porque a mentira magoa mais quem a ouve do que quem a conta!

A Magoa me tirou uma Amizade,
O Tempo me devolveu a Esperança!

Por vezes ouvimos, vivemos, magoámos, choramos e ao fim de tudo, continuamos .

As mágoas do amor doem mais do que qualquer outra coisa!!

A unica pessoa que te pode magoar realmente és tu próprio. Respeita-te
Magoar quem a gente gosta dói na gente mesmo.

A verdade nunca é injusta; pode magoar, mas nao deixa ferida.

A vida é feita de acertos-desacertos, mágoas-dores,flores-amores.

Não há quem viva de mentiras, se alimente de mágoas ou morra de amor

Escolhas são arvores, as mágoas são os frutos.

Deus me deu amigo

2011-04-06T00:01:00.000-03:00

Foi então que:
Eu lancei o Amor e me desfiz da solidão.

Disse adeus à tristeza e me cobri de Esperanças.

Desejei Felicidade à todos,
distribuindo alegrias.

Sugeri a Fé.
Pedi a Paz.
Abri o meu coração.

Falei de saudade,
Acalentei sonhos.

Despertei recordações.
Acreditei no bem maior.
e finalmente agradeci a Deus.

E quando eu me dei conta,
eu estava rodeada de amigos!

Eu havia conquistado a amizade!
A sua amizade!
Deus abriu as portas,
para que você pudesse entrar.

Ele me mostrou o caminho aonde eu poderia te encontrar.

Eu lancei os meus sentimentos,
e a minha colheita,
foi a sua amizade!
e agora eu sei que nunca mais,
eu estarei sozinha...

Por que eu tenho você ....
e você tem a mim...
... e essa conquista foi feita através do coração!

Dúvidas

2011-04-05T00:01:00.000-03:00

Eles me perguntaram o que é tristeza, e à sombra do meu sorriso, disse que usar o coração, que lacramejando disse:
"A tristeza é algo na vida que se sente como uma falta de presença de algo maior, algo que não nos faz chorar por causa disso ausência das coisas. Sentir o coração triste quando algo se perdeu no meio da bons sentimentos e simples e se esquece daqueles que não têm nada na vida exceto que eu construí.
O mais triste é tudo o que se foi e nunca voltará a ser como era. Triste luta, reconstruir e voltar na frente do desmorenar nossos olhos. Lágrimas ou o desespero ou a coragem de transformar este sentimento forte e fora de apego até o ponto com uma seqüência e retorna o que são quando alguém cortar.
É triste viver como a maioria das pessoas, e não tem nimguem que detêm para chorar o ombro para nos consolar nesses momentos em que a dor vem de dentro e abafar a alegria de viver, de levantar pela manhã. Infelizmente sabemos que estamos luta de uma vida para construir a nossa felicidade, e ela ser destruída em segundos. Triste é não ter nimguem que nos ajudam a estender a mão, não está tendo nimguem para pousar a cabeça, é não ter que nimguem pode "brincar" com timidez, tristeza e rir de tristeza.
A tristeza é todos os termos, e no final, depois de tudo que não temos aprecerbermos nada. O mais triste é em torno de mentir para os outros e os outros cair nos a viver o que é deles.

O medo de amar

2011-04-04T00:01:00.003-03:00

O Medo é um dos sentimentos que mais mal nos faz e que certamente é o maior obstáculo ao sentimento de Amar.

Tê-lo é nos enveredarmos pelo caminho da fuga.
Da fuga de um compromisso sério, sadio e bonito.

Ele causa receios de nos envolvermos conosco mesmo e com os outros e quando envolvidos estamos é o Medo que nos traz os sentimentos de ciúmes, de possessão, persistindo sempre a insegurança, a cautela exagerada da perda, e assim, ou nos fechamos ao amor
ou ao nos entregarmos o fazemos de forma parcial, sempre com restrições, com exigências e com vícios.

Pensando estarmos num refúgio seguro nos isolamos e nos privamos das coisas e dos sentimentos que nos dão as maiores alegrias e os maiores prazeres.

Em muitos casos tiramos o significado de nossa existência.

Ao dar-mos atenção ao Medo estaremos permitindo a mudança do censo de nossas vidas, pois estaremos ouvindo tão somente um dos sentimentos que nos domina.

Estaremos errando, pois todos nossos sentimentos devem ser ouvidos, atendidos e merecedores de nossa atenção.

O Medo nos proíbe o amor absoluto, o amor total e nos faz tornar a vida vazia, sem objetivos, sem sonhos e sem prazeres.

Assim, somente poderemos anular o Medo e reduzí-lo à nada, permitindo que o Amor exista, pois esse sentimento aniquilará todos os outros que nos trazem tantas mágoas e decepções.

" Os pensamentos de amor modificam para melhor a estrutura intima de nossas vidas "

2011-04-03T00:00:00.000-03:00

Até cortar os próprios defeitos pode ser perigoso. Nunca se sabe qual é o defeito que sustenta nosso edifício inteiro.
Clarice Lispector

Amor

2011-04-02T00:01:00.003-03:00

A solidão dos homens tem a medida da solidão de suas mulheres.
O casal perfeito seria o que sabe aceitar a solidão inevitável do ser humano, sem se sentir isolado do parceiro ou sem se isolar dele.
Talvez se possa começar por aí: não correr para o casamento, o namoro,o amante (não importa) imaginando que agora serão solucionados ou suavizados todos os problemas como a chatice da casa dos pais, ver as amigas ou amigos casando e tendo filhos, a mesmice do emprego, chegar sozinho às festas e sexo difícil e sem afeto.
Não cair nos braços do outro como quem cai na armadilha do "enfim nunca mais só!", porque aí é que a coisa começa a ferver.
Conviver é enfrentar o pior dos inimigos, o insidioso, o silencioso, o sempre à espreita, incansável: o tédio, o desencanto, esse inimigo de dois rostos.
Passada a primeira fase de paixão (desculpem, mas ela passa, o que não significa tédio nem fim de atração), começamos a amar de outro jeito.
Ou a amar melhor; ou, aí é que começamos a amar. A querer bem; a apreciar;a respeitar; a valorizar; a mimar; a sentir a falta; a conceder espaço; a querer que o outro cresça e não fique grudado na gente.
O cotidiano baixa sobre qualquer relação e qualquer vida, com a poeira do desencanto e do cansaço, do tédio. A conta a pagar, a empregada que não veio, alguém na família doente ou problemático, a mãe ou o pai deprimido ou simplesmente o emprego sem graça e o patrão de mau humor.
E explodimos, queremos morrer, quando cai aquela última gota, pode ser uma trivialíssima gota - ai nos damos conta: nada mais é como era no começo.
Nada foi como eu esperava.
Não sei se quero continuar assim, mas também não sei o que fazer.
Como não desistimos facilmente porque afinal somos guerreiros ou nem estaríamos mais aqui, e também porque há os compromissos, a casa, a grana e até ainda o afeto, é preciso inventar um jeito de recomeçar,
reconstruir. Na verdade devia-se reconstruir todos os dias. Usar da criatividade numa relação.
O problema é que, quando se fala em criatividade numa relação, a maioria pensa logo em inovações no sexo, mas transar é o resultado, não o meio.
Um amigo disse no aniversário de sua mulher uma das coisas mais belas que ouvi: "Todos os dias de nosso casamento (de uns 40 anos), eu te escolhi de novo como minha mulher".
Mas primeiro teríamos de nos escolher a nós mesmos diariamente. Ao menos e vez em quando sentar na cama ao acordar, pensar: como anda a minha vida?
Quero continuar vivendo assim? Se não quero, o que posso fazer para melhorar? Quase sempre há coisas a melhorar, e quase sempre podem sermelhoradas.
Ainda que seja algo bem simples; ainda que seja mais complicado, como realizar o velho sonho de estudar, de abrir uma loja, de fazer uma viagem, de mudar de profissão.
Nós nos permitimos muito pouco em matéria de felicidade, alegria, realização e sobretudo abertura com o outro.
É difícil? É difícil.
É duro? É duro. Cada dia, levantar e escovar os dentes já é um ato heróico, dizia Hélio Pellegrino.
Viver é um heroísmo, viver bem um amor, mais ainda.
O casal perfeito talvez seja aquele que não desiste de correr atrás do sonho e da certeza de que, apesar dos pesares, nós, a cada dia, nos escolheríamos novamente!!!

Lya Luft

Milagres

2011-04-01T08:37:00.002-03:00

"Existem apenas duas maneiras de ver a vida. Uma é pensar que não existem milagres e a outra é que tudo é um milagre."
( Albert Einstein )

Vida....

2011-03-31T08:58:00.002-03:00

"Esperamos demais para fazer o que precisa ser feito, num mundo que só nos dá um dia de cada vez, sem nenhuma garantia do amanhã. Enquanto lamentamos que a vida é curta, agimos como se tivéssemos à nossa disposição um estoque inesgotável de tempo".

Maria...Maria

2011-02-28T09:14:00.000-03:00

Boooooooom diiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiia!

O dia nasce na cidade quase maravilhosa. .. e eu continuo esperando a chuva ...mas que venha mansa ...que não mate....que não fira...apenas que renove a vida!

Alguns BBB's ainda brincam no jardim...outros dormem. Mesmo brincando, ou dormindo algo de preocupante paira no ar...O Reinado de Maria!
O que pensar de Maria...o que se esperar de Maria...

A resposta veio antes mesmo da coroação de Maria...em meio à turba, cantorias, palavrões, risos e lamurias deste BBB eis que surge um momento de poesia.
Um dos raros momentos de beleza nesta edição diretamente voltada ao sexo e luxuria... E Sexo e luxuria teu nome é Maria!
Esqueçam por um minuto a moral e os bons costumes, o que é certo o que é errado, se ela é ou não é GP ...isso não nos diz respeito. Esqueçam...

Prestem atenção aos olhos de Maria... na brejeirice de Maria...na inocência safadinha de Maria...na essência de MARIA e me digam.... como não amar Maria?

Muitas vezes tenho vontade de entrar pela tela da Tv e bater nela!

Em outras desisto de Maria... Chega... cansei de Maria...

Mas basta ela aparecer lépida e fagueira..e olha eu lá seguindo os passos de Maria...rindo...xingando...condenando...mas acabo sempre amando Maria!

Sabem porque?

Por que dentro de cada mulher existe uma Maria...sufocada...enclausurada...não neguem mulheres...a nossa Maria só está presa aos padrões da moral e dos bons costumes...a dela arrebentou a porta da prisão.

Quem é mais feliz?
Cada uma de nós tem a sua resposta e o direito a sua escolha!

Maria já escolheu!

Diogo Pretto

2011-02-27T06:21:00.000-03:00

Booooooom diiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiaaaaaaaaaaaaa!

Finalmente chegam os primeiros prenúncios das águas de março na na cidade quase
maravilhosa!

É pau...é pedra...e o fim do caminho!
É um resto de toco, é um pouco sozinho

Será o fim do caminho solitário de Diogo?

É um caco de vidro, é a vida, é o sol
É a noite, é a morte, é um laço, é o anzol
É peroba do campo, é o nó da madeira
Caingá, candeia, é o Matita Pereira

Será o fim do caminho para uma pedra bruta que foi jogada no mundo?

É madeira de vento, tombo da ribanceira
É o mistério profundo, é o queira ou não queira

Será que eu gostaria realmente que Diogo saísse?

É o vento ventando, é o fim da ladeira
É a viga, é o vão, festa da cumeeira
É a chuva chovendo, é conversa ribeira
Das águas de março, é o fim da canseira

Será o fim de alguém que nos cansa os ouvidos e a mente?

É o pé, é o chão, é a marcha estradeira
Passarinho na mão, pedra de atiradeira
É uma ave no céu, é uma ave no chão
É um regato, é uma fonte, é um pedaço de pão

Será que o menino moleque Diogo tem fome de amor? Seu terno olhar me diz que sim!
...

São as águas de março fechando o verão
É a promessa de vida no teu coração
É um passo, é uma ponte, é um sapo, é uma rã
É um belo horizonte, é uma febre terçã

Suas palavras ferinas demonstram que ele precisa de tratamento...Ou precisa de corretivos?

São as águas de março fechando o verão
É a promessa de vida no teu coração !!!

Que essa promessa de vida venha através de pessoas que o amem de verdade!Que o acolham em
seu braços!Que o reeduquem! Que lhe imponham limites! Que lhe ensinem a vida!Que sejam seus verdadeiros amigos!
Meu lado materno quer que ele saia
Meu lado espectadora e adoradora de BBB quer que ele fique!

Que seja feito o melhor para o menino moleque de olhar terno e palavras amargas!

Shalon!

Meu pé de laranja azeda

2010-10-14T00:01:00.000-03:00

Open Book por Darren Thompson.

Estou um tanto comovido como quem lê “Meu pé de laranja lima”. Pudera. Leio “Meu pé de laranja lima”. Leio em voz alta para mim e para minha mãe. Ela consegue entender alguns fatos que acontecem e têm lá um vocabulário que eu só alcancei no dicionário, e ela na vida.

Estava ainda há pouco na cozinha, eu num banco, minha mãe no outro do outro lado da mesa. Na casa que meu pai construiu no final da vila, na rua principal onde passam carros, e carros, e ônibus para todos os lugares. Colocar-nos morando ali foi uma vitória de meu pai. Casa própria, quatro quartos, terraço que era para brincar e seria para colocar mesa de sinuca, e totó, e pingue-pongue. Pra lá com essas definições físicas da casa quando dentro de nós não era uma cozinha, era uma capela, um velório e os natais.

Ela lembrou de um natal ingrato que passamos, do qual eu não tenho lembrança mesmo com as descrições feitas. Meu pensamento girou pelo capitalismo durante a leitura e durante as recordações de minha mãe. Passeei pelas injustiças do mundo no que fotografava as ocorridas no livro e nas lembranças de minha mãe. Tristezas escondidas de minha infância e absorvidas agora por este homem de 31 anos.

Ela tratava de alguma coisa sobre o desejo de meu irmão ter uma bicicleta e o contentamento de minha irmã com um biquíni, eu ganhei outro presente. Não sabemos mais desse se era um jogo, um carrinho… Pelo que sei, nunca amanheci um aniversário de cristo com sapatos vazios.

Meu pai, quando ainda era vivo, claro!, tinha um abatedouro, onde minha mãe e meu irmão trabalharam certo tempo, por volta deste mencionado natal. Que danada essa saudade de meu pai! e de vivências das quais fui somente figurante, e que à minha mãe pode vir como veio, através desse meu novo hábito de ler para ela. Que estado de caridade entramos quando estamos comovidos! Deu-me uma vontade de “Che Guevara”. É fato que isso passa e torno a velha rigidez que habito de cabelos brancos.

Algumas pessoas dizem “Contente-se, há quem esteja pior.”. Então é isso? Alegria de pobre é pensar que há outro pior. Sou feliz por não ter um braço se olho para outro que não têm dois? Eu não consigo. Mas também sei que tristeza não resolve nada. Como eu mesmo já disse: chorar não é caridade ao mundo. Tenho uma virtude que é procurar transformar essas energias em coisa úteis. Quase nunca as encontro, as coisas úteis, para pô-las em prática. Comumente que faço é escrever à deriva nessas emoções.

As pessoas batem palmas para mim por eu ter entrado na universidade, todavia eu não vejo perspectivas financeiras. Na verdade eu detesto falar de finanças, detesto falar da intenção de ficar rico. Ela é tão corriqueira. Prefiro pensar em melhorias. Disso tudo de que vale imaginar que meu pai também estaria feliz diante seu filho universitário? Meu pai já não está mais aqui para abrir-me um sorriso. Há quem tenha perdido o pai e a mãe para que eu fique feliz? De idéias assim tentam imbuir-me alguns amigos. Querem mais? Eles são inocentes, têm suas formas, por mais que a mim pareçam grotescas, de consolar-me. Também quero ser bobo e inocente. Desconhecer o gosto do café para quando não tiver dinheiro.

Sinto muitas saudades de meu velho pai e agora de tudo que, apenas imagino, poderíamos viver.

Na universidade ouço falar que a razão deve predominar, ouço a necessidade científica disso. Todavia, minha ciência diz que a emoção deve ser servida pela razão. A inteligência deveria constituir um atalho para a felicidade. Mais vale adiantar à emoção, que é o que somos; que à razão que é o que calculamos ser.

Voltando para o livro: Será que encontrarei no pé de alguma coisa um consolo eficaz ou, mais que isso, uma razão para a vida? Não creio, a infância se foi e nela algumas imaginações me foram roubadas. Continuo sendo um rapaz seco e com alguns pensamentos taciturnos. Descrever-me pelos que me olham… Não sei de nada, queridos. Tenho trinta e um anos. Isto é tudo sobre mim. Se eu tiver uns inimigos… é possível que eles tenham certeza sobre algumas características minhas.

Encontro de gerações

2010-10-13T00:01:00.000-03:00

Grandmother por Pamela Fingado

Final de semana, dia de festa. Noventa anos de vida de minha mãe, foi comemorado em grande estilo. Não em termos de pompa e esnobismo desnecessário, mas com simplicidade e harmonia.

Almoçamos no restaurante da recreativa da Embraco, uma das inúmeras empresas multinacionais existentes aqui na nossa maravilhosa Joinville. Depois nos reunimos num de seus quiosques, para ficar mais à vontade e poder matar a saudade.

Enquanto os adultos relembravam o passado e colocavam o assunto em dia, as crianças brincavam nos inúmeros brinquedos existentes no local. Gangorra, escorregador, trenzinho, balanço, etc. Uma verdadeira festa para a garotada.

Mamãe estava linda, cabelos brancos como a neve, olhar radiante, lúcida, impecavelmente trajada, pois é muito vaidosa. Perfeccionista da cabeça aos pés.

Um encontro de várias gerações, filhos, netos, bisnetos e tataranetos.

Foi realmente emocionante: meus irmãos e eu segurando os netos, sendo uns muito parecidos com os pais. Parecia que voltava no tempo, onde nós segurávamos nossos filhos ainda pequenos.

Minha irmã mais velha já é bisavó, ganhou três bisnetos, todos com menos de um aninho de vida. Maravilhosos!

O tempo passa, os filhos crescem, a família aumenta. Este é o cilho da vida. Aprendi que devemos viver cada etapa, cada fase de nossa vida, com intensidade própria de cada momento e devemos aproveita-los o máximo com responsabilidade.

A melhor herança que deixamos a nossos filhos é nossa boa conduta.

Recordar é viver.

Olhando a todos com atenção
Relembrava com emoção
Que antes era eu, que segurava
Minhas filhas pela mão

Hoje já crescidas
Com os primos a conversar
Rindo das travessuras
Que acostumavam aprontar.

Os 5 minutos

2010-10-12T00:01:00.000-03:00

por Sônia (Anja Azul)

Memory of Things Past & Present por Francisco Benitez

Se dependesse só de mim, não haveria desarmonia, estridentes conversas vãs, ruídos desnecessários.
Tudo que me rodeia já não me interessa.
E o tempo precioso escorre como areia entre dedos, matando a esperança.
Histórias de amores medíocres e separações repetidas. Sempre as mesmas.
Competições de dores. As dores dos outros sempre doem mais…sempre.
O mundo real! De carne e osso, me assusta, ou melhor não… e sim me deprime.
Se só o que faço é ouvir…
Descrições de rotinas, de como se lavou o box do banheiro com escova de dentes???
A novela das oito. O crime na esquina.
A cor da blusa.
Pera aí!
Preciso refletir sobre o Crime na Esquina.
Não consigo, pois logo vem a Caras, e bocas e poses.
O carro do vizinho. A cor. Esqueço sempre, pois tem alguém que me lembre… Sempre.
Como se fosse importante.
O preço.
Do tomate, da importância.
Me lixo.

Estou viajando para dentro da concha acústica dos meus pensamentos.
Quase nada que me rodeia (aqui no sul, pendurada na américa latina, frente ao oceano) me interessa.

Sinto-me pronta para partir para a outra dimensão.
E aliviada.

Aqueles dois

2010-10-11T13:14:00.002-03:00

por Francine Hellmann

Ligaram-na em uma terça-feira no início da noite. Fizeram um pedido inconveniente, não seria a primeira vez. Lembra daquele meio primo? Mais ou menos. Era apenas uma criança quando o conheceu. Morava consideravelmente longe, não eram assim tão parentes, fazia pelo menos oito anos que não o via.

Colocaram-no na linha. Agora tinha que ser simpática. Não foi difícil para ela, era assim naturalmente. Também não pareceu difícil para ele, tinha um sotaque engraçado, do cerrado. Ele não sabia se ela era ela ou a irmã, que também conhecera. Ela não sabia se ele era ele ou o irmão.

Achou bizarro, mas depois esqueceu. Terminou a semana como todas as outras. Voltaram a insistir. O garoto estava sozinho entre os velhos, queriam que o levasse para sair. Ela precisava ir a uma festa promovida pelo trabalho, tinha ingressos, ofereceu, avisou que seria ruim, ele aceitou.

A sexta-feira chegou junto com um desencontro. Achou que ele não viria. Tudo bem, não estava com muito saco de cuidar de crianças mesmo. Foi a um bar antes da festa, onde costumava encontrar com amigos. Logo que chegou o telefone tocou. Houvera um engano, ele estava a caminho. Que saco, comentou com alguém.

Quando o viu levou um susto. Que olhos azuis. E que sotaque engraçado. Caminharam até o local da festa bem devagar. Demonstravam um interesse espontâneo um pelo outro. O que tem feito? No que se formou? Onde trabalha? Onde mora? Algumas pessoas a cumprimentaram no caminho e ele quis entender por que ela era tão popular. Movimento estudantil, essas coisas. Ah, você tem cara, eu nunca me meti nisso. As histórias dele eram de viagens. Ele não parecia fazer mais nada da vida além de viajar.

Ela achou o lugar da festa com um aspecto horrível, dos piores já presenciados. Nos primeiros 15 minutos lamentou tê-lo trazido ali. Então ele a convidou para dançar. Não, nem pensar. Isso aí eu não danço não.
Ah, não vai me fazer essa desfeita.

Ela cedeu. Dançaram. Ele a ensinou, não com pouca dificuldade ela pegou o jeito. Resolveu se entregar ao ridículo. Dançou muitas músicas. Paravam uma, dançavam cinco. Os colegas de trabalho observavam assustados. Quem é ele e o que ela faz dançando lá no meio?

Quando o último conhecido se foi ele encostou o rosto em seu pescoço. Um beijo clichê, como tudo naquela história. Terminaram a música e sentaram para descansar. Acabara o assunto. Vamos embora? Não havia mais nenhum sentido em ficar ali.

Caminharam mais um pouco conversando. Fazia frio e os saltinhos dela estalavam nas calçadas do centro deserto da cidade. Antes que ela pudesse abrir a porta do prédio ele a parou, beijou-a, não queria deixá-la subir. Tudo bem. Sabia que iriam para a cama desde o primeiro contato por telefone, mas que subissem. Ele não quis. Queria tê-la ali mesmo. Resistiu. Cedeu. Aqueles olhos azuis.

Mais tarde, no quarto dela, ele dormiu no chão e ela na cama. Nenhum dos dois esperava algo mais do outro. Conversaram mais um pouco antes de dormir. De manhã acordaram cedo. Ela pulou para a cama dele. Rolaram um pouco, brincaram feito crianças. Ele questionava suas ideologias e ela o seu modo de vida descomprometido. Vieram buscá-lo e ela teve um sábado normal. À noite uma formatura. Domingo um almoço de família. Chegou atrasada, cumprimentou tios, primos e avós. Sentou ao lado do pai e, só depois, altiva, ousou olhá-lo. Ele correspondeu o olhar discreto. Tinham um segredo. Um delicioso segredo, que desafiava tudo representado naquela mesa. Família, moral, bons costumes e coisa e tal. Tudo muito comum, incluindo suas ousadias.

Passaram o dia juntos, sem beijos, sem sexo, como primos comportados. À noite se despediram, sem tocar no assunto. No dia seguinte ele se foi. E deixou nela uma vontade de ir junto. Não por ele, apenas por ir. Aí ela fez uma poesia assim:

“Chegou do nada com aqueles olhos do além
Pegou-me pela cintura
e nem perguntou se podia
Não perguntou se eu queria
e ainda contestou meus ideais
Depois foi embora
e deixou em mim
vontade de ir também”

Canção na plenitude

2010-10-05T00:01:00.002-03:00

Não tenho mais os olhos de menina nem corpo adolescente, e a pele translúcida há muito se manchou.
Há rugas onde havia sedas, sou uma estrutura agrandada pelos anos e o peso dos fardos
bons ou ruins.
(Carreguei muitos com gosto e alguns com rebeldia.)

O que te posso dar é mais que tudo o que perdi: dou-te os meus ganhos.
A maturidade que consegue rir quando em outros tempos choraria, busca te agradar
quando antigamente quereria apenas ser amada.
Posso dar-te muito mais do que beleza e juventude agora: esses dourados anos
me ensinaram a amar melhor, com mais paciência e não menos ardor, a entender-te
se precisas, a aguardar-te quando vais, a dar-te regaço de amante e colo de amiga,
e sobretudo força — que vem do aprendizado.
Isso posso te dar: um mar antigo e confiável cujas marés — mesmo se fogem — retornam,
cujas correntes ocultas não levam destroços mas o sonho interminável das sereias.

O texto acima foi extraído do livro "Secreta Mirada", Editora Mandarim - São Paulo, 1997, pág. 151.
Lya Luft

Sentir-se amado

2010-10-04T00:01:00.000-03:00

Sua mulher diz que te ama, então assunto encerrado.

Você sabe que é amado porque lhe disseram isso, as três palavrinhas mágicas. Mas saber-se amado é uma coisa, sentir-se amado é outra, uma diferença de milhas, um espaço enorme para a angústia instalar-se.

A demonstração de amor requer mais do que beijos, sexo e verbalização, apesar de não sonharmos com outra coisa: se o cara beija, transa e diz que me ama, tenha a santa paciência, vou querer que ele faça pacto de sangue também?

Pactos. Acho que é isso. Não de sangue nem de nada que se possa ver e tocar. É um pacto silencioso que tem a força de manter as coisas enraizadas, um pacto de eternidade, mesmo que o destino um dia venha a dividir o caminho dos dois.

Sentir-se amado é sentir que a pessoa tem interesse real na sua vida, que zela pela sua felicidade, que se preocupa quando as coisas não estão dando certo, que sugere caminhos para melhorar, que coloca-se a postos para ouvir suas dúvidas e que dá uma sacudida em você, caso você esteja delirando. "Não seja tão severa consigo mesma, relaxe um pouco. Vou te trazer um cálice de vinho".

Sentir-se amado é ver que ela lembra de coisas que você contou dois anos atrás, é vê-la tentar reconciliar você com seu pai, é ver como ela fica triste quando você está triste e como sorri com delicadeza quando diz que você está fazendo uma tempestade em copo d´água. "Lembra que quando eu passei por isso você disse que eu estava dramatizando? Então, chegou sua vez de simplificar as coisas. Vem aqui, tira este sapato."

Sentem-se amados aqueles que perdoam um ao outro e que não transformam a mágoa em munição na hora da discussão. Sente-se amado aquele que se sente aceito, que se sente bem-vindo, que se sente inteiro. Sente-se amado aquele que tem sua solidão respeitada, aquele que sabe que não existe assunto proibido, que tudo pode ser dito e compreendido. Sente-se amado quem se sente seguro para ser exatamente como é, sem inventar um personagem para a relação, pois personagem nenhum se sustenta muito tempo. Sente-se amado quem não ofega, mas suspira; quem não levanta a voz, mas fala; quem não concorda, mas escuta.

Agora sente-se e escute: eu te amo não diz tudo.

Martha Medeiros

Aprendi e decidi

2010-10-03T00:01:00.000-03:00

E assim, depois de muito esperar, num dia como outro qualquer, decidi triunfar...
Decidi não esperar as oportunidades e sim, eu mesmo buscá-las.
Decidi ver cada problema como uma oportunidade de encontrar uma solução.
Decidi ver cada deserto como uma possibilidade de encontrar um oásis.
Decidi ver cada noite como um mistério a resolver.
Decidi ver cada dia como uma nova oportunidade de ser feliz.
Naquele dia descobri que meu único rival não era mais que minhas próprias limitações e que enfrentá-las era a única e melhor forma de as superar.
Naquele dia, descobri que eu não era o melhor e que talvez eu nunca tivesse sido.
Deixei de me importar com quem ganha ou perde.
Agora me importa simplesmente saber melhor o que fazer.
Aprendi que o difícil não é chegar lá em cima, e sim deixar de subir.
Aprendi que o melhor triunfo é poder chamar alguém de"amigo".
Descobri que o amor é mais que um simples estado de enamoramento, "o amor é uma filosofia de vida".
Naquele dia, deixei de ser um reflexo dos meus escassos triunfos passados e passei a ser uma tênue luz no presente.
Aprendi que de nada serve ser luz se não iluminar o caminho dos demais.
Naquele dia, decidi trocar tantas coisas...
Naquele dia, aprendi que os sonhos existem para tornar-se realidade.
E desde aquele dia já não durmo para descansar...
Simplesmente durmo para sonhar.

Autoria de Walt Disney

Ontem e amanhã

2010-10-02T00:01:00.000-03:00

Hoje vou apagar do meu calendário dois dias:
Ontem e amanhã!
Ontem foi para aprender!
Amanhã será uma conseqüência do que posso fazer hoje...
Hoje enfrentarei a vida com a convicção de que este dia nunca mais retornará.
Hoje é a última oportunidade que tenho de viver intensamente...
Hoje terei coragem para não deixar passar as oportunidades que se apresentam, que são as minhas chances de triunfar!
Hoje vencerei cada obstáculo que surgir no meu caminho!
Resistirei ao pessimismo e conquistarei o mundo com um sorriso...
Com uma atitude positiva...
Esperando sempre o melhor!
Hoje usarei o tempo para ser feliz!
Se você carimbar em si mesmo a idéia de que as coisas são difíceis, provavelmente elas serão.
Quando se repete continuamente 'eu não posso' ou 'eu não vou conseguir', as chances de que isso realmente aconteça são bem grandes. portanto, para permanecer longe da influência dos comentários e visões pessimistas dos outros, ative o seu potencial otimista.
Uma pequena chama em uma sala escura é muito mais forte do que toda a escuridão.
Mais Você

QUANDO CHEGAR

2010-10-01T00:01:00.000-03:00

Quando chegar aos 30
serei uma mulher de verdade
nem Amélia num ninguém
um belo futuro pela frente
e um pouco mais de calma talvez

e quando chegar aos 50
serei livre, linda e forte
terei gente boa ao lado
saberei um pouco mais do amor
e da vida quem sabe

e quando chegar aos 90
já sem força, sem futuro, sem idade
vou fazer uma festa de prazer
convidar todos que amei
registrar tudo que sei
e morrer de saudade.

Martha Medeiros

Canção das mulheres

2010-09-30T10:01:00.001-03:00

Que o outro saiba quando estou com medo, e me tome nos braços sem fazer perguntas demais.

Que o outro note quando preciso de silêncio e não vá embora batendo a porta, mas entenda que não o amarei menos porque estou quieta.

Que o outro aceite que me preocupo com ele e não se irrite com minha solicitude, e se ela for excessiva saiba me dizer isso com delicadeza ou bom humor.

Que o outro perceba minha fragilidade e não ria de mim, nem se aproveite disso.

Que se eu faço uma bobagem o outro goste um pouco mais de mim, porque também preciso poder fazer tolices tantas vezes.

Que se estou apenas cansada o outro não pense logo que estou nervosa, ou doente, ou agressiva, nem diga que reclamo demais.

Que o outro sinta quanto me dóia idéia da perda, e ouse ficar comigo um pouco - em lugar de voltar logo à sua vida.

Que se estou numa fase ruim o outro seja meu cúmplice, mas sem fazer alarde nem dizendo ''Olha que estou tendo muita paciência com você!''

Que quando sem querer eu digo uma coisa bem inadequada diante de mais pessoas, o outro não me exponha nem me ridicularize.

Que se eventualmente perco a paciência, perco a graça e perco a compostura, o outro ainda assim me ache linda e me admire.

Que o outro não me considere sempre disponível, sempre necessariamente compreensiva, mas me aceite quando não estou podendo ser nada disso.

Que, finalmente, o outro entenda que mesmo se às vezes me esforço, não sou, nem devo ser, a mulher-maravilha, mas apenas uma pessoa: vulnerável e forte, incapaz e gloriosa, assustada e audaciosa - uma mulher.

"Ser feliz ou ter razão?"

2010-09-29T00:01:00.000-03:00

Oito da noite, numa avenida movimentada.
O casal já está atrasado para jantar na casa de uns amigos.
O endereço é novo e ela consultou no mapa antes de sair.
Ele conduz o carro.
Ela orienta e pede para que vire, na próxima rua, à esquerda.
Ele tem certeza de que é à direita.
Discutem. percebendo que além de atrasados, poderiam ficar mal-humorados, ela deixa que ele decida.
Ele vira à direita e percebe, então, que estava errado.
Embora com dificuldade, admite que insistiu no caminho errado, enquanto faz o retorno.
Ela sorri e diz que não há nenhum problema se chegarem alguns minutos atrasados.
Mas ele ainda quer saber:
- Se tinha tanta certeza de que eu estava indo pelo caminho errado, devia ter insistido um pouco mais...
E ela diz:
- Entre ter razão e ser feliz, prefiro ser feliz.
Estávamos à beira de uma discussão, se eu insistisse mais, teríamos estragado a noite!

Moral da história:

Esse fato foi contado por uma empresária, durante uma palestra sobre simplicidade no trabalho.
Ela usou a cena para ilustrar quanta energia nós gastamos apenas para demonstrar que temos razão, independentemente, de tê-la ou não.
Diante disso me pergunto:
'Quero ser feliz ou ter razão?'
E lembrei de um outro pensamento parecido, diz o seguinte:
“Nunca se justifique. Os amigos não precisam e os inimigos não acreditam."
Mais Você

DUAS BOLAS, POR FAVOR

2010-09-28T01:36:00.002-03:00

- por Danuza Leão

Não há nada que me deixe mais frustrada do que pedir sorvete de sobremesa,contar os minutos até ele chegar e aí ver o garçom colocar na minha frente uma bolinha minúscula do meu sorvete preferido.
Uma só.
Quanto mais sofisticado o restaurante, menor a porção da sobremesa.
Aí a vontade que dá é de passar numa loja de conveniência, comprar um litro de sorvete bem cremoso e saborear em casa com direito a repetir quantas vezes a gente quiser, sem pensar em calorias, boas maneiras ou moderação.

O sorvete é só um exemplo do que tem sido nosso cotidiano.
A vida anda cheia de meias porções, de prazeres meia-boca, de aventuras pela metade.
A gente sai pra jantar, mas come pouco.
Vai à festa de casamento, mas resiste aos bombons.
conquista a chamada liberdade sexual, mas tem que fingir que é difícil (a imensa maioria das mulheres continua com pavor de ser rotulada de 'fácil').

Adora tomar um banho demorado, mas se contém pra não desperdiçar os recursos do planeta./

Tem vontade de ficar em casa vendo um dvd, esparramada no sofá, mas se obriga a ir malhar./

E por aí vai.

Tantos deveres, tanta preocupação em 'acertar', tanto empenho em passar na vida sem pegar recuperação...
Aí a vida vai ficando sem tempero, politicamente correta e existencialmente sem-graça, enquanto a gente vai ficando melancolicamente sem tesão...

Às vezes dá vontade de fazer tudo “errado”.
Deixar de lado a régua, o compasso, a bússola, a balança e os 10 mandamentos.
Ser ridícula, inadequada, incoerente e não estar nem aí pro que dizem e o que pensam a nosso respeito.
Recusar prazeres incompletos e meias porções.

Nós, que não aspiramos à santidade e estamos aqui de passagem, podemos (devemos?) desejar várias bolas de sorvete, bombons de muitos sabores, vários beijos bem dados, a água batendo sem pressa no corpo, o coração saciado.

Um dia a gente cria juízo.
Um dia...
Não tem que ser agora.

Por isso, garçom, por favor, me traga: cinco bolas de sorvete de chocolate...
Depois a gente vê como é que faz pra consertar o estrago.

Beco sem saída

2010-09-25T00:01:00.003-03:00

Adérito Mazive

A jornada de Sónia havia, finalmente, chegado ao fim. Valera-lhe o mesmo de sempre, mas não devia queixar-se, sabia de cor o fim do seu trabalho: manter-se viva e palidar as incertezas tão certas que a acompanhavam ao longo da sua biografia. Então meteu-se no autocarro, e pôs-se logo a conversar qualquer coisa com uma mulher que se achava ao seu lado (provavelmente colega sua). A sua interlocutora colaborou vivamente. Talvez por medo daquela estrada que dava ao inferno: quanto mais se aproximavam do destino, menos luz havia e menos gente as acompanhava.

Mas chegaram. E Sónia pôde fugir das meditações em torno de seu ofício e de sua existência que fazia sempre que se achava sozinha e quando sentia que seus companheiros de viagem tinham a mesma cara que a sua, a de tristeza. “O convívio pode não resolver os problemas, mas os adia. E se calhar quando os reencontrarmos estaremos menos frágeis,” pensava.

E então estava na hora de ir para cama. Já não era longe. Andou uns poucos passos e deteve-se num portão. Os seus 1.60 de altura não bastavam para ver, por cima deste, o que acontecia no interior da casa. Mas pôde ver lâmpadas acesas e ouvir vozes de pessoas a conversar. Com destreza de ladrões experientes abriu o portão e dirigiu-se ao cubículo que estava no fundo do quintal da casa. Aqui é que era sua casa. Tirou, do ombro, a pesada bolsa e sentou-se no degrau da porta para apanhar um ar. Mas este estava frio, fustigando suas pernas desnudas e seus bracinhos. Levantou-se, às pressas, para reencontrar o conforto do seu lar (abafado por aquelas alturas) , mas a porta abriu-se com facilidade e rapidez espantosas, sem precisar da chave. Assustou-se. E ficou largos segundos com medo de acender a lâmpada. Que seria?

Finalmente colocou a mão o interruptor. Não por coragem: não sentiu a cama que ficava mesmo na entrada. Acendeu aquela lâmpada que mais assombrava que iluminava para confirmar o facto. Não ousou emitir um som qualquer que exprimisse seu desespero. Quem é que o ouviria? Chorou parta si mesma tudo que pode, em todas posições, até ver, num dos cantos do cubículo vazio, um papel sujo e amarfanhado, que não teria o convidado para seu pranto se não tivesse pensado no porquê de terem levado tudo e deixado somente aquilo. Arrastou-se até ele e leu: “desculpa-me, Sónia. Deixaste-me sem saída.”

O bilhete não a abalou. Havia carregado tanto peso, que custava acrescentar uns quilinhos? E ficou ali, calma, já sem chorar. Não a assustavam mais aquelas quatro paredes horrendas e aquele tecto decadente, pelo qual via as estrelas sem o brilho habitual. Elas eram ofuscadas pela cacimba e ela nunca se desembaraçara de suas coisas, as coisas da vida.

Ao amanhecer, dona Joana, a proprietária do cubículo e da casa grande, dirigiu-se aos fundos do seu quintal para cobrar mensalidades atrasadas. A sua paciência esgotara-se, estando decidida a expulsar a inquilina. Aliás, nenhuma das desculpas de Sónia a haviam convencido. “Como é que ela não pode me pagar se faz dinheiro todos dias,” pensava. Seus filhos a acompanharam, dispostos a intervir caso fosse necessário o uso de seus músculos. Mas aquele aparato era desnecessário. Encontraram Joana a flutuar, apoiada apenas por uma corda que partia do pescoço e terminava numa daquelas janelas altas e sem vidros.

Houve o habitual susto de quem vê, inesperadamente, um morto. Os filhos de dona Joana saíram sem sequer se preocupar em confirmar a dona do cadáver. Horrorizou-lhes aquele olhar de espanto e fixo no nada. Dona Joana, tentando entender qualquer coisa, viu o papel sujo e amarfanhado algures e, com medo do seu conteúdo, leu: “desculpa-me por fazer isto na sua casa. Não tive alternativa.”

(Mantida a grafia original)

Convite

2010-09-24T00:01:00.000-03:00

Lya Luft

Não sou a areia
onde se desenha um par de asas
ou grades diante de uma janela.
Não sou apenas a pedra que rola
nas marés do mundo,
em cada praia renascendo outra.
Sou a orelha encostada na concha
da vida, sou construção e desmoronamento,
servo e senhor, e sou
mistério

A quatro mãos escrevemos este roteiro
para o palco de meu tempo:
o meu destino e eu.
Nem sempre estamos afinados,
nem sempre nos levamos
a sério.

Primavera

2010-09-23T10:05:00.001-03:00

Cecília Meireles

A primavera chegará, mesmo que ninguém mais saiba seu nome, nem acredite no calendário, nem possua jardim para recebê-la. A inclinação do sol vai marcando outras sombras; e os habitantes da mata, essas criaturas naturais que ainda circulam pelo ar e pelo chão, começam a preparar sua vida para a primavera que chega.

Finos clarins que não ouvimos devem soar por dentro da terra, nesse mundo confidencial das raízes, — e arautos sutis acordarão as cores e os perfumes e a alegria de nascer, no espírito das flores.

Há bosques de rododendros que eram verdes e já estão todos cor-de-rosa, como os palácios de Jeipur. Vozes novas de passarinhos começam a ensaiar as árias tradicionais de sua nação. Pequenas borboletas brancas e amarelas apressam-se pelos ares, — e certamente conversam: mas tão baixinho que não se entende.

Oh! Primaveras distantes, depois do branco e deserto inverno, quando as amendoeiras inauguram suas flores, alegremente, e todos os olhos procuram pelo céu o primeiro raio de sol.

Esta é uma primavera diferente, com as matas intactas, as árvores cobertas de folhas, — e só os poetas, entre os humanos, sabem que uma Deusa chega, coroada de flores, com vestidos bordados de flores, com os braços carregados de flores, e vem dançar neste mundo cálido, de incessante luz.

Mas é certo que a primavera chega. É certo que a vida não se esquece, e a terra maternalmente se enfeita para as festas da sua perpetuação.

Algum dia, talvez, nada mais vai ser assim. Algum dia, talvez, os homens terão a primavera que desejarem, no momento que quiserem, independentes deste ritmo, desta ordem, deste movimento do céu. E os pássaros serão outros, com outros cantos e outros hábitos, — e os ouvidos que por acaso os ouvirem não terão nada mais com tudo aquilo que, outrora se entendeu e amou.

Enquanto há primavera, esta primavera natural, prestemos atenção ao sussurro dos passarinhos novos, que dão beijinhos para o ar azul. Escutemos estas vozes que andam nas árvores, caminhemos por estas estradas que ainda conservam seus sentimentos antigos: lentamente estão sendo tecidos os manacás roxos e brancos; e a eufórbia se vai tornando pulquérrima, em cada coroa vermelha que desdobra. Os casulos brancos das gardênias ainda estão sendo enrolados em redor do perfume. E flores agrestes acordam com suas roupas de chita multicor.

Tudo isto para brilhar um instante, apenas, para ser lançado ao vento, — por fidelidade à obscura semente, ao que vem, na rotação da eternidade. Saudemos a primavera, dona da vida — e efêmera.

Texto extraído do livro "Cecília Meireles - Obra em Prosa - Volume 1", Editora Nova Fronteira - Rio de Janeiro, 1998, pág. 366.

INSATISFAÇÃO AMOROSA

2010-09-23T00:01:00.000-03:00

A noite foi agitada. Praticamente não dormiu. Rolava de um lado para o outro e nada do sono aparecer.
De inicio resolveu fazer um exercício de retroagir mentalmente no tempo.
Tanto tempo, tantos anos, tantas emoções e desilusões.
Fazia mentalmente um balanço da vida. Vida vivida de formas e maneiras distintas.
Nos primeiros anos, tudo era novidade. A felicidade até existia. Não conseguia lembrar de tantos momentos desfrutados, das horas em que ansiosa esperava o retorno do homem da sua vida. Eram momentos de pura entrega e loucura. Em geral eram dois momentos, quase que praticamente combinados. O primeiro era na hora do almoço.
Sentavam-se à mesa e uma refeição rápida, frugal.
A sobremesa eram eles dois. Um saboreando o outro. Todos os dias se entregavam ao amor de uma forma quase que animal. Mal dava para levantarem e saiam praticamente aos beijos e carícias. As mais das vezes não chegavam ao quarto de casal. Na sala sobre um tapete de lã de carneiro, amavam-se como nunca. Incansáveis e atrevidos. Exploravam os mínimos recônditos dos corpos.
Os beijos demorados, molhados e doces faziam parte de todo o ato de amor. Chegavam a ficar com os lábios inchados e tanto beijos. Ah! O beijo de língua. E o beijo mais íntimo, seguido de mais ousadia a ponto de atingir o êxtase incontrolável. Era um gozo diferente e cada dia mais intenso. Nunca pensara que tal pudesse existir. Fora educada de forma tradicional, onde a mulher fora educada para casar, cozinhar, ter filhos e cuidar da casa. Aqui a situação era diferente. Rebelde desde os primeiros anos da juventude. Personalidade forte e inquieta. Buscava na biblioteca autores que falassem sobre a liberdade sexual da mulher, da liberdade intelectual e social.
Os anos foram dando passagem a novas experiências. Não só a vida amorosa, romântica e afetuosa, mas via surgir novas perspectivas em relação à vida a dois.
Não tiveram filhos. Razão? Pelo simples fato de viverem um para o outro. Egoístas? Dificuldades hormonais, anatômicas? Não. Simplesmente não desejavam filhos.
A vida foi caminhando e nesta estrada da vida, os dois de mãos dadas nunca encontravam encruzilhadas e pontes.
Os ímpetos sexuais foram modificando. Eram demorados. Calientes, com diziam. Naturalmente que a idade modificou alguma coisa no físico do casal, mas tinham uma atração intensa um pelo outro. Bastava ouvir o barulho do chuveiro que sempre havia companhia. Muitas vezes para quebrar a rotina, dormiam em quarto separados e davam vazões as fantasias.
Mas nem tudo se desenhava na impetuosidade do casal.
Mudanças de residências. Mudanças de cidades. Novos horizontes estavam sendo desenhados, oportunidade profissional para ambos. Ela secretária executiva, além da capacidade que lhe era nata, contava com a simpatia de um largo e cativante sorriso.
Ele por sua vez, era um misto de executivo e planejador de atividades ligadas aos setores produtivos de alimentos.
Financeiramente havia uma solidez considerável.
Mas o que estaria acontecendo?
Na retrospectiva da vida, durante aquela noite de insônia, buscava a resposta.
O parceiro dormia sereno ao seu lado.
Não podia se queixar da falta de amor, carinho, atenção e respeito.
Algumas manias foram adquiridas no correr dos anos. Uma delas era simplesmente linda. Todo o dia ao acordar recebia uma flor. Fosse qual fosse à flor, ali estava junto com o seu café da manhã. O interessante era que não se repetiam. Todos os dias, flores diferentes. Após o desjejum, se amavam de uma forma terna, louca, tranqüila, selvagem, silenciosa e aos gemidos contidos. Muitas vezes continuavam no banho.
Mas porque da indagação que já estava se configurando como insatisfação?
A idade? A deficiência hormonal. O ganho de alguns quilos? A secura vaginal?
Não. Absolutamente não.
Buscou nos confins da mente, a razão desta insatisfação que agora ganhava corpo.
E então como que um raio, uma luz mental surgiu respondendo.
Era muita felicidade.
Sempre fora amada, adorada, idolatrada como mulher. Como símbolo sexual para aquele que fora seu primeiro e único homem. Será que não estavam voltando os tempos da juventude, com a rebeldia, com a não concordância dos parâmetros sociais e morais à época?
Levantou-se. Com cuidado para não acordar o parceiro.
Tomou um banho. Desta vez só. Vestiu-se de forma confortável. Um par de tênis. Um agasalho leve. Na bolsa os documentos pessoais e do carro. Conferiu o saldo nos bancos, via InterNet. Os cartões de crédito em dia e com saldo.

No relógio do tempo os ponteiros marcavam, 39 anos de casamento.
No relógio mecânico do dia a dia, os ponteiros marcavam 4,33 horas da madrugada.

No escritório, escreveu um pequeno bilhete:

Parto, para sempre.
Parto, para não querer que você sofra.
Espero que entenda que não é um ato covarde. Mas sim um ato de extremo amor.
Um dia quem sabe na Eternidade, possamos nos encontrar e lhe prestar conta deste ato.

No carro, colocou a mala com roupas de uso contínuo. Nem os perfumes pegou.
Na avenida beira-mar, olhava as ondas no seu vai e vem contínuo e as comparou com a vida.
Rodou mais uns quinze minutos. Parou. Desceu. Um abraço longo e quente. Um beijo diferente e com certo grau de impetuosidade e tesão.
Não olhou para trás. O passado ficara sepultado para sempre? Sim.
Ao lado um jovem, moreno, sarado. Uma verdadeira escultura. Uma usina atômica de fazer sexo.
O tempo passou..
O que eu sei, é que da última vez que a vi, estava trabalhando como faxineira em um aeroporto. Maltratada pela vida, cabelos mal cuidados, pele enrugada precocemente, trajando uniforme cor laranja, limpando banheiros, retirando lixo dos coletores, varrendo corredores e comendo quentinhas.

Segui para o portão de embarque e simplesmente joguei no chão, aos seus pés o bilhete que guardei por anos e anos. Ela o apanhou, leu. E uma lágrima correu pelo rosto sofrido e triste. Quis esboçar uma reação. Mas o serviço de som do aeroporto anunciava: Senhores passageiros com destino à Paris e Lyon do vôo...última chamada para embarque

Triste pedaço de uma história de amor que começou com uma noite de insônia e terminou no piso frio e sujo de um aeroporto.

ROMÃO MIRANDA VIDAL

Noites de amor

2010-09-22T00:01:00.000-03:00

Estava eu caminhando pela praia pensando como seria o futuro,quando o vento leva meu lenço para longe,me fazendo encontrar com você,um menino muito educado de olhos brilhantes e sorriso largo,entregou-me o lenço e nossas mãos falaram por si,naquele momento aconteceu algo maravilhoso,senti uma coisa tão boa,uma paz,uma segurança,um alivio no coração,como se agora tudo fizesse sentido,apenas pelo toque de sua mão desconhecida.Voltei para casa,e não consegui parar de pensar em você o tal menino que me deixou balançada.
Alguns dias se passaram e voltei a mesma praia,por uma coincidência incrível você estava lá , sentado sozinho na areia,olhando para as estrelas,até pensei em sentar-me ao seu lado,mas como poderia,se não o conhecia,mas um sentimento forte estava nascendo,então dei as costas e comecei a andar,quando você se levanta e me reconhece,como se já tivéssemos proximidade ou intimidade,começamos a conversar,parecíamos duas crianças descobrindo uma amizade,eu estava tão feliz em te-lo por perto,nós riamos,e juntos esquecíamos do tempo,nos deitamos na areia,encostei minha cabeça sobre seu ombro,e dormimos.Depois daquela noite inesquecível não o vi mais,viajei para longe com os meus pais,mas nunca esqueci o menino que me fez feliz por uma noite,mais feliz do que outros me faziam por várias noites.Cresci,conheci outros rapazes,mas sempre sonhava em encontra-lo de novo,para dar apenas um beijo,o beijo que não aconteceu naquela noite.Então,num dia cansada deitei-me no para-peito da janela olhando as estrelas,lembrei-me de você,onde estará,será que esta lá ainda...?Surgiu-me a ideia de ir até lá ,arrumei-me naquela mesma noite,e mesmo sendo longo o caminho voltei para cidade,naquela praia,nem que fosse para pensar um pouco,não me iludi em encontra-lo,seria loucura,mas como o destino faz coisas surpreendentes,estava lá você,o mesmo menino,de olhos brilhantes e sorriso largo,agora um homem,sentado na areia olhando as estrelas,eu ri,pensei que essas coisas só aconteciam em novelas,ou em filmes românticos,mas aconteceu de verdade,aconteceu comigo,me aproximei ,pensei que não lembraria de mim,de nós naquela noite,mas você me viu,sorriu para mim,vi o brilho em seus olhos,uma felicidade por termos nos encontrado novamente depois de tanto tempo,sentei-me ao seu lado,conversamos muito,queríamos saber tudo da vida um do outro,perdemos a noção do tempo,de novo estávamos nós deitados na praia,adormecidos,e eu com a cabeça em seu ombro.Pela madrugada senti seus lábios encostando-se nos meus,acordei-me com as ondas cobrindo meus pés,e você ao meu lado.

Luiza Bruun

A ordem das vespas sanguinárias

2010-09-21T00:01:00.000-03:00

por Sônia (Anja Azul)

Sunflower e bees por Ginette Callaway.

O pai tinha destas manias de cultivar coisas esquisitas.
O pátio tomado de canas de açúcar, pés de milho e batata doce rasteira. Fora o limoeiro, pessegueiro, ameixeira e a frondosa goiabeira.
Terreno propício para a imaginação correr solta. A floresta era o planeta inóspito e distante, onde aterrisava com sua Nave-Cinamono, onde pisava em câmera lenta, seguida pelo seu companheiro de aventuras, isto, quando este conseguia fugir do terrível monstro que guardava a cadeia do leste, seu avô, no qual aplicavam as mais estrambólicas estratégias, que garantiam fugas fenomenais.
Um dia o pai extrapolou as expectativas. Trouxe para casa uma caixa. Uma caixa zumbizante.
A casa das abelhas assassinas do Noroeste da Birmãnia, ou na visão normal dos adultos, uma colméia de abelhas.
Seu mundo de aventuras ficou ainda mais emocionante.Apostas tipo: “Quem aguenta mais tempo com a mão na caixa, sem ser mordido?” corriam soltas.
Numa das incursões pelo planeta hostil, e sendo surpreendidos pelos terríveis homens-cana, tiveram de correr estabanados, pulando poços de areia movediça e…. esbarraram na caixa.
Terror!!!
Fingiram-se de estátua. Houve um princípio de tumulto, um zumbido ensurdecedor, tá!… Nem tanto, e as coisas acalmaram.
Juraram segredo de morte. A brincadeira acabou mais cedo. E naquela noite adotaram o voto de silêncio de criança que sujou a fralda.
Na madrugada, algo de assustador acontecia. As abelhas injuriadas, resolveram mudar de ares, e foram instalar-se acima do poço de água, bem ali, onde ficava a rolimã e o balde.
Ao amanhecer, a surpresa. A irmã mais velha, que suspeitavam, devia ter néctar nas veias, de tantas as vezes que foi picada, deu o alerta. Pessoal já nem ligava, uma picada a mais ou a menos de tantas que ela levava, mesmo correndo todo o quarteirao com a abelha atrás.
Mas a coisa era séria. Dava até para ouvir os tambores de guerra das abelhas assassinas.
Ela pensava com seus botões, ofendemos o Deus delas, teremos de pagar com sangue. Buaaaaaaaaaa!
A casa cercada de abelhas, que tentavam entrar enfurecidas por cada fresta, e o que mais tinha na casa eram frestas.
Todos foram convocados, a fechar escotilhas, chinelos em punho. Lutar até o último homem, ou criança, ou mãe p… da vida, pois estava atrasada com seus lavados pra fora. O pai teve de abandonar o front na corrida, pois tinha de ir trabalhar e os outros ficaram lutando bravamente, vendo o assoalho tingir-se de preto zumbizante.
Pai volta para o almoço, que não foi feito, com uma idéia. Tascar fogo, aliás fumaça com um cabo de vassoura, de longe.
Pior! Dai que as bichinhas se “arrevoltaram”.
Lembrou de uma conversa com um vizinho, que queria comprar a caixa, que entendia delas, que bla bla.
Foi até lá, atravessando um vasto campo em frente, e voltou com o dito cujo carregando uma caixa.
– Pode deixar compadre me entendo com as bichinhas. Mas quanto lhe devo?
– Nada! Pode levar!
O homem fez uma mágica qualquer e elas entraram na arapuca. Lá se foi satisfeito. Mal sabia ele, o que lhe reservava o destino.
Bulir com o Deus das Abelhas Assassinas não tinha perdão.
No meio do campo tropeçou, a caixa se escangalhou e foi atacado impiedosamente.
No hospital disseram que escapou por milagre. Eram abelhas africanas, sanguinárias.
O bom de tudo é que fazia sol, e ela já foi chamar o companheiro, com seu assovio secreto, pois havia um planeta para ser explorado e não podiam perder tempo.

As regras do jogo

2010-09-20T11:10:00.001-03:00

Faces painting por Bala Laxmi.

Existiam, naqueles entremeados de relações, coisas muito ou nada convencionais, havia núcleos e subnúcleos de conselheiros e confidentes, havia beijos na boca, abraços sinceros e abraços forçados, lágrimas, sexo, gargalhadas sinceras e gargalhadas forçadas, havia homossexualidade, hobbies em comum que aproximavam e proximidades sem tripé de apoio algum, havia muitas histórias pra contar, havia muita inteligência, mas também atitudes impensadas, infundadas. Havia brindes.

Havia paixões. De todos os tipos formas, tamanhos, cores e texturas. O primeiro gostava da segunda que sabia e fingia que não sabia, a segunda gostava do terceiro que também era amado pela quarta, amada pelo quinto, a quarta sabia e não queria e sobre o terceiro, se sabia ou do que queria, ninguém nunca sabia. O sexto amava o sétimo. Também se sabia pouco ou quase nada do sétimo e da sexta e o quinto, além de amar a quarta, também amava todo mundo.

Havia um mundo dentro e um fora dali, havia 16 olhos, olhando para 32 mundos diferentes. Cada um poderia sair no momento em que desejasse, não havia pregas nem correntes, mas sair poderia causar arrependimento eterno, embora ficar pudesse doer, e muito. Mas o importante era isso. O importante era sentir.

por Francine Hellmann

Quando a boca cala.... o corpo fala!!!

2010-09-13T11:14:00.001-03:00

Este alerta está colocado na porta de um espaço terapêutico.
O resfriado escorre quando o corpo não chora.
A dor de garganta entope quando não é possível comunicar as aflições.
O estômago arde quando as raivas não conseguem sair.
O diabetes invade quando a solidão dói.
O corpo engorda quando a insatisfação aperta.
A dor de cabeça deprime quando as duvidas aumentam.
O coração desiste quando o sentido da vida parece terminar.
A alergia aparece quando o perfeccionismo fica intolerável.
As unhas quebram quando as defesas ficam ameaçadas.
O peito aperta quando o orgulho escraviza.
A pressão sobe quando o medo aprisiona.
As neuroses paralisam quando a criança interna tiraniza.
A febre esquenta quando as defesas detonam as fronteiras da imunidade.
Preste atenção!

Tic Tac Tic Tac

2010-09-01T00:01:00.000-03:00

Série Tempo por André Netto

Por Sônia (Anja Azul)

Cresci cercada de relógios.
Marcando todas as minhas horas
Sobre o armário vazio nada dentro
Na mesa carcomida pelo tempo
Tic tac carregado pelo vento
foi assim uma vez outrora.

Meu pai era super…super tudo.
Funcionário público …no tempo em que as vacas eram magras…magérrimas.

O que nos salvava …dia-a-dia
era sua criatividade.

Aprendeu a consertar relógios… só olhando. Ia todos dias depois do trabalho visitar um relojoeiro, na maior cara-de-pau…e aprendia.

Criou fama…consertava qualquer relógio em casa, por mais estragado marretado que fosse.

E as ferramentas? De normal, só uma lupa de encaixar no olho.
O resto era cômico.
Cõmico se nao fosse aquilo que, às vezes, garantia alguma carne de pescoço disfarçada na polenta.

E a missão impossivel? Para chegar à porta do tal relojoeiro, tinha que lutar e usar de raciocinio e reflexos rápidos pra driblar os dois gatos angorás, intragáveis e ariscos, que faziam as vezes de guardiões do templo.
Todas as noites esperava-o ansiosa pra saber como fora mais uma aventura de meu pai herói e os terriveis gatos ninjas.

Meu pai lutando com um relógio… Armado de martelo e uma faca,
um garfo, um grampo… Altas horas da noite. Foi um precursor de “Magaiver” (é assim que se diz?).

Férias em Itapuã

2010-08-31T00:01:00.000-03:00

por Zélia Campestrini

Uluwatu Jimbaran, Bali por Pierre Guillame.

Nossa casa de veraneio em Itapoá.
Quase todos os fins de semana.
Os mais esperados são os das férias de final de ano.
Contamos os dias ansiosas e nos preparamos com antecedência.
Cada uma arruma sua bagagem.
Lílian, com apenas 4 aninhos, já arruma sua mochila sozinha. Como passamos as férias inteiras em Itapoá e, em dias chuvosos, costuma esfriar um pouco, ela é a única que se lembra de levar agasalho.
Enquanto Géssica e Karin enrolam-se em toalhas, Lílian exibe-se com roupas quentinhas.
Adriano, Diogo e Evandro, filhos de meu irmão Pedro, mais ou menos com na mesma faixa de idade das minhas filhas, passam as férias conosco.
Imaginem seis crianças juntas.
O quanto não aprontam…
Evandro, o menor de todos, chama-me “mãe Zélia”.
Pensa que a praia inteira é minha.
Faz amizade facilmente.
Itapoá tem poucos veranistas e ele brinca tranqüilo, enquanto minha cunhada Silvia e eu lagarteamos ao sol.
Ficamos preocupadas.
Diogo desaparece.
Procuramos por toda a parte, principalmente na beira da praia.
Depois de algum tempo, já aflitas, avistamos Diogo tranqüilamente pescando num córrego fétido, uns peixinhos que ele exibe alegre, como troféus.
Pena que não temos filmadora…
Como nesta ocasião em que Géssica pega carona em uma prancha de surf. Brinca na água, quando um surfista com a prancha desgovernada vem em sua direção. De costas, a menina só percebe o que acontece quando se vê sentada na prancha deslizando sob a água.
Não sei quem está mais pálido, se o surfista ou Géssica.
Karin e Diogo adoram soltar pipa. Uma delas se solta e eles correm atrás. Já exaustos, param quando a pipa se prende num telhado. O dono da casa, que certamente não teve infância, negou-se a devolvê-la. Os dois promovem um tal alvoroço que o homem, para se livrar deles, acaba devolvendo a pipa.
Silvia faz deliciosos bolinhos de espinafre. Frita uma bacia repleta, o trabalho de uma hora, que em cinco minutos desaparece.
Na hora de comprar pão, ninguém quer ir. Vergonha de andar na rua carregando uma sacola com trinta pães. Isso duas ou três vezes ao dia.
Itapoá querida! És o cenário de uma fase que muito marcou nossas vidas.
Tantas as lembranças, tão presentes, de vinte inesquecíveis anos passados.

Sublime perdão

2010-08-30T00:01:00.000-03:00

por Zélia Campestrini

Under the Table por Katie Skipper

Carmen, a mais velha de numerosa prole, embora ainda nova, foi morar na cidade para trabalhar.

Viu-se grávida com apenas dezesseis anos.

Mãe solteira, na época, nem pensar. Casou-se antes que a barriga aparecesse.

Despreparada e sem experiência, teve que enfrentar tripla responsabilidade: esposa, mãe e dona de casa.

O marido a cercava de mimos. Amor, carinho, dedicação e muita paciência.

Apesar da vida precária que levava, Carmen era feliz. Desta união resultou o nascimento de seis filhos.

Enquanto ele trabalhava para o sustento da família, ela se desdobrava para dar conta da casa e dos filhos.

Não tinha eletricidade nem água encanada, a tarefa era árdua. Não reclamava e sonhava com dias melhores, sem imaginar que o pior estava por vir.

Darci não era mais o mesmo. O vício da bebida dominou-o de tal maneira que fez da vida um inferno.

Sete anos de sofrimento e desespero. Carmen já não o amava mais. Só não o abandonou por ser o pai de seus filhos e por consideração aos anos felizes que viveram juntos.

Nesses sete anos, Darci foi internado várias vezes, sem resultado. Ele não admitia que precisasse de ajuda.

Os filhos cresceram vendo o pai naquele estado, privando-os, às vezes, de comida, para comprar cachaça.

Certo dia, Carmen recebeu um telefonema de uma clinica, pedindo que levasse produtos de higiene para Darci.

Darci, num raro momento de lucidez, sem contar para ninguém, foi procurar ajuda e internou-se sozinho, numa clinica especializada em recuperação.

Quando saiu, depois de meses, era outra pessoa. Com determinação e força de vontade, contando com a ajuda da família, conseguiu se reabilitar;

Depois da tempestade veio a bonança. A família recebeu-o de braços abertos.

O amor que Carmen pensava estar morto estava apenas adormecido. Qual Fênix ressurgiu das cinzas com vigor redobrado.

Filé mignon e pastel

2010-08-29T00:01:00.000-03:00

por Sônia (Anja Azul)

Mother and Daughter por Annie Robinson

Minha mãe era do lar… Do lar e 1001 utilidades.

Acordava às 5 horas e ia pruma área fria, um “puxadinho” nos fundos da casa, fritar pastéis num fogareiro.

Fazia os pastéis mais deliciosos e cobiçados que ja desejei.

Saudade! Só se comia vez por outra em horas solenes… Todos tinham um destino… O balaio que meu irmão carregava e voltava vazio horas depois.

Ás 6 horas, a porta da frente se abria… No meio da neblina, seu Pedro e filha Clara, menina arteira, rechonchuda, dois anos talvez, e eu com meus 5 ou 6 anos, ja a postos pra preparar a menina… Que minha mae pegou pra cuidar, mas nao conseguia, ás voltas com os pastéis.

Ô minina arteira… Que gostava tanto de estar ali, em meio à pobreza. Somos amigas até hoje.

Vinha com mil recomendações e O BIFE… Filé mignon puro…

Rreligiosamente às 11 horas, minha mãe servia pra ela o tal.

Aff como desejei um pedacinho daquele bife… hummmm…

Talvez um pouco mais que o pastel.

Minha mãe a me observar de olho comprido… Vendo Clarinha e seu bife… Enquanto encarava a polenta com açúcar cristal preto vagabundo… Isso era o almoço e o jantar.

Um dia, minha mãe cortou um pedacinho do bife, espetou no garfo e me deu na boca…

Aff!f Até que em fim iria experimentar aquele manjar melhor que a maçã que era seu lanche… Maçã, eu nem ligava.

Mas que decepção ao saboreá-lo… Não tinha sal algum.

Que tristeza, que desperdicio… Cuspi fora… Aquilo era um anticlímax.

Minha mãe explicou, com uma dó de mim, que a mãe da menina exigia que nada tivesse sal… Pois sal fazia mal à saude.

Aff! Saudade de minha Mãe… Aquilo é que era mulher de verdade

Erna e Alfredo

2010-08-28T00:01:00.000-03:00

por Renato Van Wilpe Bach

Old Irish Couple por Gladys Reynell

“Toque mais um pouco, meu filho”, dizia o pequeno grande homem, sentado a meu lado no banco de praça instalado no jardim. Um pouco surpreso com seu interesse, eu atendi seu pedido com prazer, esgotando rapidamente o escasso repertório de violão clássico aprendido até então.

Tocaria ainda algumas vezes para meu bisavô, porém nunca mais no belo recanto que ele criara em honra da esposa, gravemente doente e restrita ao leito. Ali seu espírito de espírito de artesão e inventor tivera um último lampejo, quando com mais de oitenta anos resolvera por abaixo o galinheiro e parte do pomar para presentear minha bisavó com um lugarzinho para tomar sol.

Logo o pedaço de terra, espremido entre a casa e a indústria que capitaneara por tantas décadas, mostraria o que só ele, quase cego, conseguira entrever: um espaço nada tímido de grama, flores e luz – arrematado pelo tal banco de praça para os dois namorarem, é claro.

Hannah, a enfermeira, descia com a Omama no colo, esperando nem sempre em vão por um momento de sua lucidez. Sentados ali, Alfred e Erna Kindler se entendiam através de longos silêncios, interrompidos apenas pelo canto dos passarinhos que os vinham saudar.

“Como está frio lá fora”, dizia o Opapa agora na cozinha, em “seu” lugar à janela, onde tocava o vidro displicentemente, disfarçando a debilidade da visão.

“Ele é tão respeitoso”, dizia Erna baixinho, referindo-se ao “senhor que dorme no meu quarto todas as noites”. “Ele só me faz um carinho na mão e fica lá, ao meu lado, não incomoda nadinha”.

Foram sempre água e vinho, aqueles dois. Bem, pelo menos é o que se conta a respeito. Alfred gostava de praia: construiu uma casa em Caiobá onde ela nunca botou os pés. Já Erna gostava do campo: adorava visitar a chácara da filha mais velha em Ponta Grossa. O boliche dele nas quintas-feiras à noite era sagrado, mas ela nunca foi lá muito fã de noitadas – preferia a família reunida, a casa cheia e os grossos cobertores de pena-de-ganso em uso. Mas eram ambos muito hábeis com as mãos. As compotas e conservas feitas pela Omama duraram mais que a doença ou ela própria, sendo abertas intactas anos depois e encontradas como se tivessem sido feitas ‘inda ontem. E das indústrias Kindler e Cia., desde os anos trinta funcionando na Rua Senador Xavier da Silva, pertinho da fábrica dos irmãos Mueller, saíram torneiras, chuveiros, bombas de encher bolas e pneus de bicicleta, bem como todo tipo imaginável de artefatos de metal, até instrumentos cirúrgicos quando estes eram caríssimos e raros de se encontrar.

As filhas e genros se revezariam em cuidados extremados para com ambos, quando a idade e a velhice assim o determinaram – por mais que Alfred jamais admitisse precisar de cuidado algum. Dirigira a velha Kombi bege por anos sem que ninguém soubesse que só lhe restara um quarto da visão de um olho. Mais tarde, já praticamente cego, empertigava-se todo quando alguém sugeria que este bisneto primogênito já lhe ultrapassava a altura. “Nein, nein, ainda não…”

Não se dobrou sequer à morte da esposa, certa madrugada em 1983. Avisado pela doce e firme Hannah – e contra o conselho desta – esperou o dia amanhecer ao lado dela, segurando sua mão pela derradeira vez. Suportou o féretro em pé, consolando mais do que era consolado, até desabar emocionado no carro do filho. Apesar da saúde de ferro, viria a falecer uns meros seis meses depois.

O interessante é que em minha cabecinha de criança, tudo isso era normal, apenas uma parte boa e feliz da vida familiar. Só a idade, e o tempo, despertariam a consciência de ter presenciado um milagre. Os Natais e as páscoas na imensa casa de meus bisavós, o gosto da comida da Omama, os passeios pela fábrica que o tato do Opapa conhecia de cor, as longas conversas na sala de estar, o colo de ancestrais que tão poucos de nós logram conhecer…

De tudo isso, contudo, algo jamais escapou ao meu entendimento, por mais criança que o fosse: o exemplo de um amor que nunca precisou se preocupar em “dar” exemplo – estava sempre lá, simples e direto como um perfume que preenche invisível um cômodo, uma casa, nossas vidas. Verdadeiro milagre, neste mundo carente de um.

(artigo publicado no caderno Almanaque do jornal O Estado do Paraná)

O pinto

2010-08-27T00:01:00.000-03:00

por Zélia Campestrini

Dee Children por Nathan Florence

Caroline, José Leonardo, Mateus e Vitor crianças de 3 e 4 anos, falavam baixinho, soltando vez por outra sonoras gargalhadas.
Intrigada, indaguei qual o motivo de tantos risos.
Assustados pelo flagra, me olharam arregalados e sem jeito um deles responde:
- Tia, o pinto do meu pai, fugiu com a galinha da vizinha.
Outro emenda:
- Escutei na rádio lá em casa..
- Sim, e daí? Vocês nunca viram um pinto?
- Já tia. É o que os meninos usam pra fazer xixi. Responde Caroline, a única menina do grupo.
Mostrei uma gravura, onde uma linda galinha ciscava com seus graciosos pintinhos.
Depois de várias explicações, Mateus ainda incrédulo, perguntou:
- Então como é o nome do pint… quer dizer, isso que a gente faz xixi?
Pelo jeito a coisa ainda ia longe.
- Isso se chama pênis.
Ficaram espantados, não acreditando muito.
José Leonardo soltou essa:
- Hoje eu vim de sandália, tia.
Risos…. Não desanimei e pacientemente escrevi as palavras pênis e tênis, sublinhando as letras p e t, para perceberem melhor a diferença.
Vitor era o menor de todos, não se manifestou, porém prestou atenção em tudo.
No dia seguinte, ao retornarem, Dilma mãe de Vitor, divertida, contou que ao trocar a fralda, viu que ele estava excitado e disse brincando:
- Que pintinho durinho!
Ele muito sério retrucou:
- Isto não é um pinto mamãe. Isto é um pênis.
- Quem te falou ?
- Foi a tia Zélia.
Como quem diz:
- Tia Zélia falou tá falado.

Peripécias de uma nova católica

2010-08-26T00:01:00.000-03:00

por Sônia (Anja Azul)

Mother and son por Pablo Picasso

Continuamos firmes, eu e Biel. Aulas segundas à noite. Missa aos sábados de tarde. A catequista, bem agitadinha. Faz a gente dançar uma coreografia antes. Um tal de levanta-abaixa-dá-uma-voltinha-uma-reboladinha…

Já aprendemos quase todas as orações – algumas já sabíamos.

Mas tinha o enigma do “Vinde Espirito Santo”. Graças a um amigo da Net, que me passou, agora estamos afiados.

Hoje, eu parecia mister Bean, tamanho orgulho quando começou a oração, com cara de “Essa eu sei”.

Lemos a Bíblia, refletimos, vemos onde podemos aplicar no nosso dia a dia. Muito interessante.

No sermão da semana passada, o Padre desceu do altar e foi até os pequenos e falava com eles. Nada de tão emocionante, só da oportunidade que tiveram de serem escolhidos para receberem a Palavra de Deus, de formarem vinculos de amizade entres si, de seus pais terem-nos encaminhado para isso.

E do nada comecei a ficar emocionada, e meus olhos cheio d’água, e eu pensando:

- Que mico!

Tentando controlar e pensar de onde vinha isso.

Foi bem dificil.

Depois em casa, na mesa do café, desabei chorando e lembrei o motivo.

É que, quando fui fazer minha catequese, com 9 anos de idade, eu decidi sozinha, me inscrevi sozinha, e ia sempre sozinha às missas e às aulas. Era uma menina tímida, solitária.

Lembrei de minha mãe, num domingo de manhã, me vendo da janela indo sozinha para a igreja e dizer que tinha peninha, perguntando se eu não sentia falta de uma companhia e eu disse:

- Eu não estou sozinha, estou com Deus.

E também de uma tarde, meses depois, em que saía para a catequese e uma menina (vizinha), parou no portão:

- Estamos na mesma aula, né. Vamos juntas.

E dali em diante, nunca mais nos separamos, minha melhor amiga, que dividiu comigo os melhores dias de minha adolescência.

Um dia meu e dela

2010-08-25T00:01:00.000-03:00

por Cláudia Pereira

Don't kiss the mask por Jankrishna Dames

Tá chovendo lá fora e eu penso em você. Nesta hora já deve ter almoçado, ou quem sabe, dorme ao lado dos bichinhos de pelúcia. Nossa gata repousa entre as tuas pernas e espia tal qual sonâmbula se ainda demoro pra chegar.

Teus olhos fechados formam um contraste com os cabelos envoltos no travesseiro. Tua boca entreaberta sussurra algo…Será o meu nome? Pode ser…ou não. Tanto faz. Mas, do lado de cá da cidade, as folhas correm soltas pelas ruas e eu sigo com um sorriso aberto dizendo baixinho: três anos. Sim, pensa que eu esqueci? Minha doce menina, impossível. Penso nisso há muito tempo. Queria te fazer uma surpresa. Te dar presentes caros. Te comprar rosas. Te encher de mimos. Mas, agora que chegou o dia…estou muda. Tudo o que sinto é este peito se encher de ternura e nem sei direito o que irei te dizer mais tarde. A noite vai chegar e terei que falar o que não consigo. Você sabe, sou tímida e orgulhosa. Faço de conta que sou forte…mas no fundo…você matou a charada: sou apaixonada e sonhadora.

É gostoso ter este segredo descoberto por alguém que tanto amo. Ninguém entende muito bem o que sou. Mas você…você..você….me conforta e me desnuda de forma tão simples. Sem brigas, sem perguntas, sem problemas.

Sou completa, sincera e absolutamente fiel ao que sinto neste nosso dia tão especial.

Te amo. E até quase acho desnecessário te encher de coisas caras….melhor que tudo isso será mesmo te cobrir dos meus beijos e afagos…

Que estes três anos se tornem longos…e eternos…e que eu possa repetir o meu ato de adoração para sempre neste 09 de abril.

Duas crianças

2010-08-24T00:01:00.000-03:00

por Cynthia Freeney

por Victor Mora

Ela era, sendo a mais velha da vizinhança, a que liderava os menores nas brincadeiras e, ocasionalmente, tomava conta dos pequeninos por uns trocadinhos.

Era ela também a mais traquinas dentre eles todos, e a que ensinava aos outros os piores palavrões e conduta, razão pela qual era adorada por eles, como uma rainha.

Ocupações perigosas eram sua especialidade. Ela que, heroicamente, assumia a culpa por todos os malfeitos, acostumada que estava em enfrentar as consequências por seu mau comportamento.

Ela, que andava com um bracelete de localização preso às canelas, medida imposta pelo juiz de menores depois da ducentésima vez em que ela arrumou problemas na escola, envolvida quer estava com a fina flor da delinquência infantil local.

Sua mãe, uma ex-viciada em crack, numa luta diária para não cair de novo nas garras do vício, apegando-se as atividades comunitárias da igreja local como um náufrago a uma bóia tentava, sem muita experiência dar å filha alguma orientação, embora sem qualquer convicção de sucesso, posto que os dois filhos mais velhos estavam cumprindo pena em prisão estadual, o que atestaria sua incompetência em educar a prole.

Ela, que linda em sua negritude, alta e magra como uma dessas top models, rosto de anjo com lábios carnudos e olhos amendoados emoldurados por cílios tão definidos que pareciam postiços, tinha tudo para, de acordo com as observaçoes dos idosos da comunidade que, de suas cadeiras espalhadas na calçada, observavam-na brincar com os mais novos, tinha tudo para virar presa de um dos bandidos da região, ter filhos antes de completar a maioridade apenas para vê-los entregues ao sistema e terminar como os irmãos, vendo o sol nascer quadrado.

Ele, um tanto mais novo que ela, fazia parte do grupo de meninos que, amigos de meu menino do meio, viviam aqui em casa, meu apartamento sendo como um extra-cõmodo de sua prórpria casa, especialmente durante as férias escolares.

Ele, que muitas vezes eu vi correr escada abaixo e escada acima, para quem eu mantinha um jogo extra de lençóis e toalhas, nunca sabendo onde ele passaria a noite, se na minha casa ou na de sua mãe.

Ele, a quem muitas vezes me surpreendi chamando a atenção, da mesma maneira com que costumo chamar a atenção dos meus próprios filhos. Ele, infinitamente mais educado, organizado e prestativo do que meus rebentos dentro de minha casa.

Ele que, quando meu mais novo nasceu, passava horas brincando com ele, mais terno e carinhoso do que o próprio irmão.

Cuja mãe, também batalhando o vício, mas sem muito sucesso, apesar de amá-lo e fazer o melhor que sabia para educá-los decentemente, muitas vezes se comportava pior do que os filhos, não raro agindo como se fosse ela a cria e, o menino, seu pai… E pai dos irmãos mais novos.

Um menino cujo pai só quis conhecê-lo quando estava å beira da morte, que ocorreu dias depois do primeiro encontro.

Alguém que eu vi crescer, brincar, rir, mas também ter medo, chorar, explodir em zanga e encolher-se em tristeza.

Seis anos se passaram desde que eu me mudei para essa vizinhança. Nesse tempo, muita coisa mudou, pessoas se mudaram, novas e velhas caras se misturam, a vizinhança hoje bem mais tranquila do que antes.
A menina, cuja família se tinha mudado há dois anos para o outro lado da cidade, meu marido encontrou-a ontem. No trabalho.

Com 21 anos, linda como sempre, acabou de se casar com um sujeito honesto, e tendo, ao contrário do que se pensava, terminado o segundo grau em vez de engravidar na adolescência, trabalha no mesmo campo que meu marido, tomando conta de deficientes mentais, estudando para se tornar assistente social, sem a menor intenção de trazer criancinhas ao mundo antes de atingir seus objetivos.

O menino, hoje com 18 anos recém-completos, partiu-me o coração. Nos intervalos entre o trabalho no clube local como salva-vidas e os cuidados com o seu filho recém nascido, cuja mãe tem apenas 15 anos, ainda brinca de baseball no quintal de casa, com os mais novos. Como o menino que ainda é. Como o menino que sempre foi… Precocemente assumindo (ou sendo imposto) responsabilidades de adulto.

Comer igual a um rei

2010-08-23T00:01:00.000-03:00

por Zélia Campestrini

por Akram Ighani Namdarian

Vestidos de chita, pés descalços, olhávamos mamãe pondo a mesa. Desde cedo, fomos abandonados a própria sorte. A recomendação era clara. Não podíamos atrapalhar.
Tudo tinha que sair perfeito.
Deu uma trabalheira danada, a casa ficou um “brinco”! Não podíamos sujar. A ordem era que brincássemos fora para que, quando o convidado chegasse, tudo estivesse perfeito.
Toalha de mesa engomada, prato, copo, talheres, tudo arrumadinho.
Mal o padre entrou, já foi posta a mesa. Assado de panela, galinha, polenta, arroz, macarrão, maionese, lingüiça, queijo (formae) e salada.
O almoço era especialmente para ele.
Olhávamos com a boca cheia d’água e ele comia sem se importar com a modesta platéia.
Mamãe fizera uma sopa com os miúdos da galinha e nos dera uma hora antes.
Ficamos olhando, esperando o padre terminar de comer, para ver se sobrava um pouco para nós.
Que decepção. Ele comeu até a última migalha.
Ao levantar-se, alisou seu vasto ventre e disse:
- Comi, igual a um rei!
Eu, com certeza, preferia comer igual a um padre.

O banquete

2010-08-22T00:01:00.000-03:00

por Zélia Campestrini

Luncheon at the Boating Party por Renoir.

Paramos em frente a um portal de ferro, onde trepadeiras davam um toque alegre com suas flores perfumadas e coloridas.

Um guarda se aproximou, convidando-nos a entrar.

Se quiséssemos prosseguir de carro , tería-mos que entrar por outro lado e dar uma volta enorme até o estacionamento, correndo o risco de chegar atrasados.

Resolvemos entrar pelo portal. Subimos uma escada estreita, cujos degraus iam até o topo de um morro cheio de arvores.

Lá chegando, Géssica, Karin, Lílian, Henrique e eu, deparamo-nos com enorme descampado a céu aberto.

- Mas aqui é um cemitério! Exclamei.

- Não pode ser não tem sepultura. Géssica retrucou.

Na entrada, havia várias mesas e cadeiras brancas, onde mulheres, além de trajadas com vestidos vaporosos e chapéus igualmente brancos, ostentavam colares e brincos de pérolas.

Sentadas, olhavam sorrindo enquanto passávamos.

Mais adiante avistei moças com vestidos coloridos de estampas florais e uma delas aproximou-se e disse:

- Pode pegar esse. – disse, nostrando um vestido pendurado em um cabide.

Uma outra moça surgiu e puxou o vestido bruscamente, querendo impedir que eu o pegasse.

- Esse vestido é meu. – Ela dizia.

- Você já tem um. Onde está sua solidariedade? – disse a que me ofereceu.

Olhando aborrecida, a dona do vestido afastou-se contra a vontade.

Sentamos esperando a hora do banquete. Havia várias mesas com toalhas brancas que ficavam logo após a nossa.

Estava-mos instalados de modo que podíamos ver quem entrava.

Entre os convidados, dois casais chamaram atenção.

O primeiro era um casal conhecido: Darci e Cida que, ao passarem por nós, olharam entre surpresos e admirados por eu também estar ali.

O outro casal era desconhecido . Ao me avistarem sorriram amigavelmente, sentando numa mesa próxima.

Um garçom entregou-me um envelope com uma mensagem cujo conteúdo não consigo descrever.

Depois de ler ,o garçom mandou que eu virasse a folha para ver o verso.

No outro lado, havia o desenho de uma linda casa amarelo-ocre e, embaixo, números e pequeno texto.

- Até aqui fazem propaganda? Não quero comprar nada. – exclamei indignada.

- Não, moça, isso é uma doação.

Surpresa, sem palavras virei para o lado onde o casal desconhecido me olhava sorrindo…

A casa da avó

2010-08-21T00:01:00.000-03:00

por Francine Hellmann

Blue Light por kathy jones.

O cheirinho que sinto agora, chegando próxima à hora do almoço, é de bacon. A casa, pensava eu ontem ao chegar, mesmo passado um ano inteiro sem a ela retornar, acho-a familiar, a ponto de parecer-me que venho aqui todos os dias. Há coisas com as quais nos acostumamos, sabemo-las de cor, e isto sem nos darmos conta de como, visto que, contato freqüente com elas não temos. São infinitos pequenos contatos com grandes intervalos de tempo ao longo da vida que nos fazem conhecer tais coisas de forma muito íntima, como se sempre lá estivéssemos.

Assim me sinto todos os anos quando visito a casa de minha avó materna, em uma pequena cidade chamada Canoinhas, no planalto norte de Santa Catarina. A casa ainda possui a mesma fronte, e a cada ano parece mais desgastada. O mesmo jardim, sempre com pequenas mudanças que lhe dão um ar de novidade. O mesmo portãozinho que ao ser empurrado anuncia, com um barulho agudo e enferrujado, aos que cá dentro estão, a chegada de um novo visitante. É possível que alguns instantes após o barulho denunciante do portão, quem adentre pela porta seja um tio que mora próximo e vem apenas pelo prazer de estar com os parentes e com eles compartilhar um chimarrão. Ou ainda, é possível que quem venha seja um dos inúmeros tios e primos que nesta época hospedam-se na casa e que mais cedo tenha saído para buscar algum ingrediente que será utilizado no preparo de uma gostosa sobremesa. Ou então, mais raramente, o leiteiro ou o jardineiro…

Na sala de televisão uns tantos assistem alguma coisa, sempre há um ou dois solitários, se é que é possível que um mais um resultem em dois solitários, lendo algum livro na sala de estar. Estes livros podem ser ou não de “boa qualidade”, o mais provável, porém é que, na maioria das vezes, não sejam, visto que lembro de ter-me apegado à leitura a partir do exemplo das tias que passavam as férias lendo romances melodramáticos com nomes como “Sabrina em Paris” ou ainda “Paixão na Casa do Lago”. Na cozinha, é certo, sempre haverá a avó, acompanhada de outras tias preparando algum prato com um cheiro muito gostoso. Lá também é provável encontrarmos algumas primas que, salvo em algumas exceções, estarão sentadas à mesa folheando alguma revista ou ditando para tias e avó a receita do tal prato que, ah como cheira bem!

Para quem, como eu, acostumou-se com a vida agitada de estudante da cidade, os dias aqui se tornam intendentes, visto que o preparo da comida e o fazer-sabe-se-lá-o-quê sentada na cozinha não me agradam muito. São os dias do ano em que mais leio, mais penso na vida, mais revejo velhos filmes, mais jogo partidas dos mais variados jogos com os primos.

Os primos. Não são como as tias que a cada ano se parecem mais com si mesmas, os primos crescem. É estranho como depois de tanto tempo achamos que ao encontrá-los eles nos acharam mudados (porque sim, nós podemos garantir que mudamos muito), mas ao vê-los quem por pouco não cai para trás somos nós. Como eles cresceram, parecem até adultos, onde foram as crianças que brincaram conosco na infância? Namorados de primos são algo com o qual jamais nos conformamos… Mas em menos de um dia já parecemos crianças novamente e jogamos partidas de baralho até amanhecer e rimos muito nos lembrando de segredos e situações só nossas, alguém propõe brincar de “gato-mia”, olhamo-nos analisando a possibilidade, mas não! Já não somos mais crianças.

Ao fim de uma semana alguns começam a ir embora. Este ano sou uma das primeiras a me despedir, não passarei o reveillon com a família. Quinze minutos antes de ir sento no baú da cozinha, que fica ao lado dos três degraus mais significativos da minha vida e olho para minha avó, já tão velha, mulher castigada pela vida, olho para as tias, para os primos, para o fogão a lenha… Neste momento tenho a estranha impressão de que não vou voltar tão cedo, e que quando eu voltar as coisas já não serão mais tão iguais, do jeito que sempre foram.

Meu pé de laranja azeda!

2010-08-20T00:01:00.000-03:00

por Rodrigo Machado Freire

Open Book por Darren Thompson.

Estava ainda há pouco na cozinha, eu num banco, minha mãe no outro do outro lado da mesa. Na casa que meu pai construiu no final da vila, na rua principal onde passam carros, e carros, e ônibus para todos os lugares. Colocar-nos morando ali foi uma vitória de meu pai. Casa própria, quatro quartos, terraço que era para brincar e seria para colocar mesa de sinuca, e totó, e pingue-pongue. Pra lá com essas definições físicas da casa quando dentro de nós não era uma cozinha, era uma capela, um velório e os natais.

Ela lembrou de um natal ingrato que passamos, do qual eu não tenho lembrança mesmo com as descrições feitas. Meu pensamento girou pelo capitalismo durante a leitura e durante as recordações de minha mãe. Passeei pelas injustiças do mundo no que fotografava as ocorridas no livro e nas lembranças de minha mãe. Tristezas escondidas de minha infância e absorvidas agora por este homem de 31 anos.

Ela tratava de alguma coisa sobre o desejo de meu irmão ter uma bicicleta e o contentamento de minha irmã com um biquíni, eu ganhei outro presente. Não sabemos mais desse se era um jogo, um carrinho… Pelo que sei, nunca amanheci um aniversário de cristo com sapatos vazios.

Meu pai, quando ainda era vivo, claro!, tinha um abatedouro, onde minha mãe e meu irmão trabalharam certo tempo, por volta deste mencionado natal. Que danada essa saudade de meu pai! e de vivências das quais fui somente figurante, e que à minha mãe pode vir como veio, através desse meu novo hábito de ler para ela. Que estado de caridade entramos quando estamos comovidos! Deu-me uma vontade de “Che Guevara”. É fato que isso passa e torno a velha rigidez que habito de cabelos brancos.

Algumas pessoas dizem “Contente-se, há quem esteja pior.”. Então é isso? Alegria de pobre é pensar que há outro pior. Sou feliz por não ter um braço se olho para outro que não têm dois? Eu não consigo. Mas também sei que tristeza não resolve nada. Como eu mesmo já disse: chorar não é caridade ao mundo. Tenho uma virtude que é procurar transformar essas energias em coisa úteis. Quase nunca as encontro, as coisas úteis, para pô-las em prática. Comumente que faço é escrever à deriva nessas emoções.

As pessoas batem palmas para mim por eu ter entrado na universidade, todavia eu não vejo perspectivas financeiras. Na verdade eu detesto falar de finanças, detesto falar da intenção de ficar rico. Ela é tão corriqueira. Prefiro pensar em melhorias. Disso tudo de que vale imaginar que meu pai também estaria feliz diante seu filho universitário? Meu pai já não está mais aqui para abrir-me um sorriso. Há quem tenha perdido o pai e a mãe para que eu fique feliz? De idéias assim tentam imbuir-me alguns amigos. Querem mais? Eles são inocentes, têm suas formas, por mais que a mim pareçam grotescas, de consolar-me. Também quero ser bobo e inocente. Desconhecer o gosto do café para quando não tiver dinheiro.

Sinto muitas saudades de meu velho pai e agora de tudo que, apenas imagino, poderíamos viver.

Na universidade ouço falar que a razão deve predominar, ouço a necessidade científica disso. Todavia, minha ciência diz que a emoção deve ser servida pela razão. A inteligência deveria constituir um atalho para a felicidade. Mais vale adiantar à emoção, que é o que somos; que à razão que é o que calculamos ser.

Voltando para o livro: Será que encontrarei no pé de alguma coisa um consolo eficaz ou, mais que isso, uma razão para a vida? Não creio, a infância se foi e nela algumas imaginações me foram roubadas. Continuo sendo um rapaz seco e com alguns pensamentos taciturnos. Descrever-me pelos que me olham… Não sei de nada, queridos. Tenho trinta e um anos. Isto é tudo sobre mim. Se eu tiver uns inimigos… é possível que eles tenham certeza sobre algumas características minhas.

Aqueles dois!

2010-08-19T19:29:00.000-03:00

por Francine Hellmann

Hidden kiss por Olga Gernovski

Colocaram-no na linha. Agora tinha que ser simpática. Não foi difícil para ela, era assim naturalmente. Também não pareceu difícil para ele, tinha um sotaque engraçado, do cerrado. Ele não sabia se ela era ela ou a irmã, que também conhecera. Ela não sabia se ele era ele ou o irmão.

Achou bizarro, mas depois esqueceu. Terminou a semana como todas as outras. Voltaram a insistir. O garoto estava sozinho entre os velhos, queriam que o levasse para sair. Ela precisava ir a uma festa promovida pelo trabalho, tinha ingressos, ofereceu, avisou que seria ruim, ele aceitou.

A sexta-feira chegou junto com um desencontro. Achou que ele não viria. Tudo bem, não estava com muito saco de cuidar de crianças mesmo. Foi a um bar antes da festa, onde costumava encontrar com amigos. Logo que chegou o telefone tocou. Houvera um engano, ele estava a caminho. Que saco, comentou com alguém.

Quando o viu levou um susto. Que olhos azuis. E que sotaque engraçado. Caminharam até o local da festa bem devagar. Demonstravam um interesse espontâneo um pelo outro. O que tem feito? No que se formou? Onde trabalha? Onde mora? Algumas pessoas a cumprimentaram no caminho e ele quis entender por que ela era tão popular. Movimento estudantil, essas coisas. Ah, você tem cara, eu nunca me meti nisso. As histórias dele eram de viagens. Ele não parecia fazer mais nada da vida além de viajar.

Ela achou o lugar da festa com um aspecto horrível, dos piores já presenciados. Nos primeiros 15 minutos lamentou tê-lo trazido ali. Então ele a convidou para dançar. Não, nem pensar. Isso aí eu não danço não.
Ah, não vai me fazer essa desfeita.

Ela cedeu. Dançaram. Ele a ensinou, não com pouca dificuldade ela pegou o jeito. Resolveu se entregar ao ridículo. Dançou muitas músicas. Paravam uma, dançavam cinco. Os colegas de trabalho observavam assustados. Quem é ele e o que ela faz dançando lá no meio?

Quando o último conhecido se foi ele encostou o rosto em seu pescoço. Um beijo clichê, como tudo naquela história. Terminaram a música e sentaram para descansar. Acabara o assunto. Vamos embora? Não havia mais nenhum sentido em ficar ali.

Caminharam mais um pouco conversando. Fazia frio e os saltinhos dela estalavam nas calçadas do centro deserto da cidade. Antes que ela pudesse abrir a porta do prédio ele a parou, beijou-a, não queria deixá-la subir. Tudo bem. Sabia que iriam para a cama desde o primeiro contato por telefone, mas que subissem. Ele não quis. Queria tê-la ali mesmo. Resistiu. Cedeu. Aqueles olhos azuis.

Mais tarde, no quarto dela, ele dormiu no chão e ela na cama. Nenhum dos dois esperava algo mais do outro. Conversaram mais um pouco antes de dormir. De manhã acordaram cedo. Ela pulou para a cama dele. Rolaram um pouco, brincaram feito crianças. Ele questionava suas ideologias e ela o seu modo de vida descomprometido. Vieram buscá-lo e ela teve um sábado normal. À noite uma formatura. Domingo um almoço de família. Chegou atrasada, cumprimentou tios, primos e avós. Sentou ao lado do pai e, só depois, altiva, ousou olhá-lo. Ele correspondeu o olhar discreto. Tinham um segredo. Um delicioso segredo, que desafiava tudo representado naquela mesa. Família, moral, bons costumes e coisa e tal. Tudo muito comum, incluindo suas ousadias.

Passaram o dia juntos, sem beijos, sem sexo, como primos comportados. À noite se despediram, sem tocar no assunto. No dia seguinte ele se foi. E deixou nela uma vontade de ir junto. Não por ele, apenas por ir. Aí ela fez uma poesia assim:

“Chegou do nada com aqueles olhos do além
Pegou-me pela cintura
e nem perguntou se podia
Não perguntou se eu queria
e ainda contestou meus ideais
Depois foi embora
e deixou em mim
vontade de ir também”

O moço do onibus

2010-08-18T00:01:00.000-03:00

por Zélia Campestrini

Bus stop por Ivan Koulakov

Pegava o ônibus todos os dias, no mesmo horário, para ir ao trabalho.
Ao passar pela roleta, no primeiro banco, um moço bonito, loiro, de olhos azuis, olhava para mim sorrindo.
Tímido, foi se achegando aos poucos.
Já não sentava certinho, ocupava agora os dois lugares, ficando meio atravessado nos bancos, impedindo assim que outros sentassem.
Além do sorriso encantador, também me era oferecido um lugar para sentar.
Certo dia, precisamente num domingo, minha irmã convidou seu catequista para almoçar.
Ajudei-a nos preparativos e combinamos sair à tarde para dançar.
Qual não foi minha surpresa, quando minha irmã apresentou seu convidado.
Era “o moço do ônibus”.
Entre surpresos e admirados, ficamos nos olhando com cara de abobados.
Depois das apresentações, já refeitos do susto, seguiu-se um almoço agradável.
Mais tarde no salão dancei com vários rapazes.
Com “o moço do ônibus” dancei uma só marca.
Lembro-me até hoje, de seu jeito tímido e desajeitado convidando-me para dançar.
A música que tocava nada romântica, era de Silvio Brito.
Cujo título, se não me falha a memória, era “Farofa-fa”.
Encontramo-nos no outro final de semana, no baile dos “calouros”.
Agora sim, dançamos bem juntinhos, ou melhor, agarradinhos, até o amanhecer.

As regras do jogo!

2010-08-17T00:01:00.000-03:00

por Francine Hellmann

Faces painting por Bala Laxmi.

Encontro de gerações

2010-08-16T00:01:00.000-03:00

por Zélia Campestrini

Grandmother por Pamela Fingado

Final de semana, dia de festa. Noventa anos de vida de minha mãe, foi comemorado em grande estilo. Não em termos de pompa e esnobismo desnecessário, mas com simplicidade e harmonia.

Almoçamos no restaurante da recreativa da Embraco, uma das inúmeras empresas multinacionais existentes aqui na nossa maravilhosa Joinville. Depois nos reunimos num de seus quiosques, para ficar mais à vontade e poder matar a saudade.

Enquanto os adultos relembravam o passado e colocavam o assunto em dia, as crianças brincavam nos inúmeros brinquedos existentes no local. Gangorra, escorregador, trenzinho, balanço, etc. Uma verdadeira festa para a garotada.

Mamãe estava linda, cabelos brancos como a neve, olhar radiante, lúcida, impecavelmente trajada, pois é muito vaidosa. Perfeccionista da cabeça aos pés.

Um encontro de várias gerações, filhos, netos, bisnetos e tataranetos.

Foi realmente emocionante: meus irmãos e eu segurando os netos, sendo uns muito parecidos com os pais. Parecia que voltava no tempo, onde nós segurávamos nossos filhos ainda pequenos.

Minha irmã mais velha já é bisavó, ganhou três bisnetos, todos com menos de um aninho de vida. Maravilhosos!

O tempo passa, os filhos crescem, a família aumenta. Este é o cilho da vida. Aprendi que devemos viver cada etapa, cada fase de nossa vida, com intensidade própria de cada momento e devemos aproveita-los o máximo com responsabilidade.

A melhor herança que deixamos a nossos filhos é nossa boa conduta.

Recordar é viver.

Olhando a todos com atenção
Relembrava com emoção
Que antes era eu, que segurava
Minhas filhas pela mão

Hoje já crescidas
Com os primos a conversar
Rindo das travessuras
Que acostumavam aprontar.

Os 5 minutos

2010-08-15T00:01:00.000-03:00

por Sônia (Anja Azul)

Memory of Things Past & Present por Francisco Benitez

Estou viajando para dentro da concha acústica dos meus pensamentos.
Quase nada que me rodeia (aqui no sul, pendurada na américa latina, frente ao oceano) me interessa.

Sinto-me pronta para partir para a outra dimensão.
E aliviada.

O carro que comia bananas

2010-08-14T00:01:00.000-03:00

por Sônia (Anja Azul)

Dormitando por Marco Ortolan

As coisas perdem o valor.
Ou perdem o lugar pra outras coisas.

Quando era guria, morria por uma praia. Literalmente.
Minha madrinha me arrastava junto.
A mãe dizia:
– Não, desta vez não me convencem. Esta guria que nem comer come. Vai pegar insolação.
– Não e Não.

No fim, lá me ia. E só ia porque ajudava. Carregar mala e criança mijada.Olhar os pequenos.

A casa era bem no mato. Madrinha, a filha do dono.

Eu gostava. Ver tirar leite da vaca. Ajudar a apartar os terneiros. Os cafés na beira do fogão a lenha. Até peixinhos fritos e ovos na chapa. Brincar a sombra da figueira milenar. Flagrar artes dos pequenos. Tipo quando um deles matou doze pintinhos um a um, pedra na cabeça. Ou quando o mesmo (a peste) sumiu e tivemos de campear muito até ver dois dedinhos na beira do poço. E quando a gente gritava pra sair, ele dizia:

–Ó! Com uma mão. Ó! Sem nenhuma… ops. huahuahua

Foram vários verões. Em que passeei de carro de boi. Comi rato do banhado (preá) blergh!

(Que fazer?? como ser luxenta longe da mãe). Brinquei na sanga e rolei cômoros gigantescos de areia.

Nem sabia o que era filtro solar. E minha pele branquissima sofria.
Queimaduras…bolhas…Virava pantera cor de rosa.
Para aliviar? Cachaça e polvilho.

O ruim era quando anoitecia. Dava uma dor no peito ver o sol sumindo atras do morro.
Eu que só dormia de luz acesa, tinha que me contentar com pixiricas. Lampiõezinhos de querozene. Que eram apagados ao deitar. Brrrrr
Quanta noite em claro. Ao primeiro canto de galo, corria ver o dia nascer. E a saudade de casa passava.

Dormia onde sobrava um lugar. Por pouco sentada. Uma vez me sobrou o topo de um triliche, de cara para um buraco no forro. Um bater de asas, barulho esquisito no escuro. A menina de baixo dizendo:

–Liga não. São os morcegos.

Bah!

E morcego nem era nada. pior as pulgas. My god era tanta. Sentia que por pouco não me carregavam pro mar. Um dia me sobrou um pelego., crivado de pulgas, era colocar a mão e o formigueiro me atacava. Dormi acocorada num canto da sala.

A noite era o pior de tudo. Sentia saudade da mãe, do pai, da mana, do gato e até daquele peste de meu irmão.

No dia de voltar, mal me continha. E a viagem era longa, por uma estrada dificil e o carro era velho, cheio de manhas.

De vez em quando engasgava. Daí meu padrinho dizia:

–Já sei! Quer banana.

Puxava um cacho enorme de bananas verdes, descascava uma e enfiava no carburador, eu acho.
O bicho tossia e vrum vrummmm….Mais um trecho, até o seu próximo lanchinho.
Quando conto hoje em dia, ninguem acredita, mas juro! O carro comia bananas.

Quando chegava no portão, já chegava chorando, beijando minha mãe.. Beijando.

Mostrando minha pele vermelha, minhas bolhas, de mês e meio curtindo sol.

Nunca vou esquecer aquela sensação de voltar pra casa e encontrá-los.

Hoje estou na minha casa de praia, todo o conforto, internet, filtro 30, e mil frescuras.
Mas algo me falta…falta e dói.

Saudade!

Amores são como livros

2010-08-13T18:16:00.000-03:00

por Francine Hellmann

Amores são como livros. Uns maiores, outros menores; alguns profundos, outros mais superficiais. Há aqueles que lemos quando pequenos logo que aprendemos a ler e que nos acompanham por toda a vida; há os que lemos há muito tempo e reencontramos inusitadamente, acompanhados de uma avalanche de lembranças. Algumas pessoas encontram livros perfeitos, livros feitos para elas. Em minha estante cada livro possui seu lugar definido, especial… Às vezes me pego em frente a eles, percorrendo com os olhos seus títulos, lembrando suas histórias, analisando o que cada um me ensinou, me trouxe de novo. Houve os que me obriguei a ler, apenas para não me sentir derrotada; houve os que devorei; os de páginas perfumadas; os simples, porém profundos; há os de cabeceira; os engraçados; os que me fizeram chorar; os retóricos; os demagógicos; os ideológicos; houve os que li ao mesmo tempo; os que duraram apenas uma madrugada; e houve as bíblias.
Há pessoas que nunca aprenderam a ler, não conheceram outros mundos, outras formas de pensar, não ousaram. Conheço algumas que afirmam não precisar, dizem viver bem, dizem que bastam as orelhas de um livro ou outro; pode ser que elas sejam felizes a maneira delas. Eu não conseguiria viver assim. Quero ler livros em todos os idiomas, com páginas de todas as cores, de vários autores, tempos, contextos; quero fotos coloridas e em preto e branco, livros de artes, música, política e cinema; quero livros que me façam imaginar as coisas mais inimagináveis e confrontar meus próprios eus, muitas vezes, infinitas vezes. Quero livros, todos os livros do mundo!

por Francine Hellmann

O valioso tempo dos maduros

2010-03-14T07:44:00.001-03:00

Contei meus anos e descobri que terei menos tempo para viver
daqui para a frente do que já vivi até agora.
Tenho muito mais passado do que futuro.

Sinto-me como aquele menino que ganhou uma bacia de jabuticabas.
As primeiras, ele chupou displicente,
mas percebendo que faltam poucas, rói o caroço.

Já não tenho tempo para lidar com mediocridades.
Não quero estar em reuniões onde desfilam egos inflamados.
Inquieto-me com invejosos tentando destruir quem eles admiram,
cobiçando seus lugares, talentos e sorte.

Já não tenho tempo para conversas intermináveis, para discutir
assuntos inúteis sobre vidas alheias que nem fazem parte da minha.
Já não tenho tempo para administrar melindres de pessoas,
que apesar da idade cronológica, são imaturos.

Detesto fazer acareação de desafectos que brigaram
pelo majestoso cargo de secretário-geral do coral.
As pessoas não debatem conteúdos, apenas os rótulos.

Meu tempo tornou-se escasso para debater rótulos, quero a essência,
minha alma tem pressa...

Sem muitas jabuticabas na bacia, quero viver
ao lado de gente humana, muito humana;
que sabe rir de seus tropeços, não se encanta com triunfos,
não se considera eleita antes da hora, não foge de sua mortalidade,

Só há que caminhar perto de coisas e pessoas de verdade,

O essencial faz a vida valer a pena.

E para mim, basta o essencial!

Mário de Andrade

2009-12-16T00:17:00.001-02:00

Voltaremos em breve

O relacionamento acabou .O que fazer

2009-10-11T00:01:00.000-03:00

Acabou. Ok, um dos dois colcou o ponto final nessa história, fato.

Se isso aconteceu, a palavra é curta e clara: ACABOU significa término de algo. Não tem como jogar xadrez sozinho. Ou seja, não insista na relação onde seu parceiro colocou um ponto final. Não se humilhe ligando desesperadamente para o celular, casa e trabalho, fazendo plantão na porta da sua casa, porque isso não o trará de volta.

O amor é lindo, e com certeza foi lindo enquanto durou. Não sofra mais, não tenha dó de você mesma, isso não é amor. Amor não faz chorar, não faz sofrer.

Se ele a deixou por qualquer que seja o motivo, não tente entender, não procure pelos em ovo. Deixe-o livre. Todos nós temos direitos de escolhas. Ele estará perdendo por não ter uma pessoa especial como você ao lado. Portanto, erga a cabeça, olhe-se no espelo e veja a pessoa maravilhosa que é. Maqueie-se, prefume-se, coloque uma linda roupa e viva. Isso mesmo, pois sua vida ainda não acabou, e não vai acabar por um coração partido.

LEMBRE-SE, não obtenha bloqueios. Deixa a vida apresentar novos caminhos, novos amores. Se “aquele” tiver que voltar, acredite, irá voltar, podem passar dias, anos, se ele tiver que ser seu, será. Mas enquanto isso, VIVA e SEJA FELIZ, permita-se conhecer pessoas, lugares novos. Deixe o TEMPO lhe mostrar novas trilhas. NADA ACONTECE POR ACASO. Deixe a cegueira ir embora e voce começará a enxergar um novo mundo. Acredite em você. Não se deixe dominar pelo rancor, ciúme e muito menos se enganar pelos pensamentos que rondam.

Pense e repense seus passos para ter a certeza de que está agindo com a cabeça e não com o sentimento ferido, por isso mas uma vez repito, respire fundo e viva dia após dia fazendo suas coisas, e deixe o TEMPO apresentar os caminhos do seu destino, pois, eles já estão escritos.

Christianne Matsuno.

Amor e seu tempo

2009-10-10T00:01:00.000-03:00

Amor é privilégio de maduros
estendidos na mais estreita cama,
que se torna a mais larga e mais relvosa,
roçando, em cada poro, o céu do corpo.

É isto, amor: o ganho não previsto,
o prêmio subterrâneo e coruscante,
leitura de relâmpago cifrado,
que, decifrado, nada mais existe

valendo a pena e o preço do terrestre,
salvo o minuto de ouro no relógio
minúsculo, vibrando no crepúsculo.

Amor é o que se aprende no limite,
depois de se arquivar toda a ciência
herdada, ouvida. Amor começa tarde.

Carlos Drummond Andrade

Demonstrar amor, sempre! Implorar, jamais!

2009-10-09T00:01:00.000-03:00

Andei escrevendo alguns artigos defendendo as demonstrações de amor, a transparência dos desejos e insistindo em afirmar que forte é aquele que assume o que está sentindo, ainda que isso seja feito através de lágrimas e sofrimento.

Pois muito bem! Recebi dezenas de mensagens de pessoas contando sobre o quanto têm exposto o que sentem e o quanto isso tem lhes rendido mais desafeto, menos estima por si mesmas e frustrações seguidas de frustrações.

Observando tais histórias, notei que, como em tudo o que é sutil e profundo ao mesmo tempo, há um tênue limite a ser observado nesta questão. Ou seja, é preciso amadurecimento e autopercepção para notar a diferença entre ‘demonstrar o que se sente’ e ‘mendigar o amor do outro’ – coisa que nunca defendi e nem pretendo fazê-lo agora; tanto que, numa outra ocasião, escrevi “O outro tem o direito de não gostar de você!”.

Tem muita gente confundindo ‘ser sincero’ com ‘ser inconveniente’; pessoas agindo sem dignidade em nome não de um amor, mas de uma obstinação infantil e neurótica. Quando digo que precisamos começar a admitir mais o que sentimos, não estou dizendo que devemos empurrar esse sentimento ‘goela abaixo’ do outro, nem implorar, esgoelar-se, fazer chantagens ou mendigar afeto.

Se o outro disse ou demonstrou que não quer, que não pode retribuir o amor que sentimos, o mínimo que podemos fazer é respeitá-lo e – sobretudo – tentar manter nossa autoridade moral diante deste ‘não’. Acontece que aí está outro tênue limite: a diferença entre ‘comportar-se de modo digno’ e ‘agir movido por um orgulho despeitado’.

De novo, é preciso maturidade para se dar conta de que chorar, expressar-se emocionalmente, esclarecer desejos e ser honesto com sua própria dor faz parte de uma personalidade íntegra; ao passo que ficar com raiva, se fechar ou demonstrar indiferença e superioridade quando o coração está, na verdade, sangrando, são atitudes que evidenciam um ego exacerbado, uma agressividade enrustida e nada produtiva.

Mas há que se considerar que entre a infantilidade e a maturidade existe um longo caminho a ser percorrido e muitas experiências a serem vivenciadas; isto é, uma vida inteira! E quem de nós nunca se excedeu, nunca insistiu ou nunca se comportou de modo orgulhoso e despeitado diante das armadilhas do coração?

Felizmente, pouquíssimos ou ninguém se reconhecerá tão conveniente, tão adequado e absolutamente oportuno na dança do amor; até porque, estaria sendo pedante, muito certamente.

Sendo assim, mais do que levar tão a sério o “jamais” que coloquei propositadamente no título deste artigo, meu intuito é que eu e você consigamos ser corajosos o bastante para arriscarmos e apostarmos mais uma vez na possibilidade de ser melhor!

Afinal, bom mesmo é descobrir na prática, errando e acertando, o quanto podemos amadurecer, nos tornar mais autênticos e inteiros no exercício de amar!

Por Rosana Braga

Chuva

2009-10-08T00:01:00.000-03:00

Olho e vejo a chuva
Caindo de leve
Ocultando tudo lá fora.
Fecho os olhos e
Imagino o sorriso no teu rosto.
Imagino o sabor de um beijo
Molhado como chuva.
Abrigo-me em ti.
Penso se renasci neste dia vago
Como em tantos outros dias vagos
Onde pensei que morri,
Em noites inventadas de nada
E que o nada é teu rosto
Surgindo numa paisagem de nevoeiro.
Não me importa que seja a chuva,
O nevoeiro,
O vento ou a madrugada,
Não me importa
Que seja a noite,
Quero sim,
É que algo te traga.

Nelson Lourenço

ESPERANÇA

2009-10-07T00:01:00.000-03:00

Hoje o dia não tem mais
as cores que até ontem tinha.
Hoje, lembranças vazias
sem encantos, somente ruínas.
Procuro um rastro por onde
possa seguir minha caminhada.
Perdida... Sem rumo!
Amanhã... Resta a esperança!
(Graciela da Cunha)
25/05/09

AMANHÃ

2009-10-06T00:01:00.000-03:00

Amanhã, vou mudar o rumo,
das lágrimas, cansada.
Amanhã, abro a arca,
largo as pedras, ergo os olhos.
Amanhã, desde cedo girassol,
giro o mundo.
Amanhã desfaço o prumo
da certeza.
Não me aprisionará
com o medo, com o certo.
e tonta e tanta
pensarei em borboletas,
Amanhã, vou voar.

Saramar

O Amanhã

2009-10-05T00:01:00.000-03:00

Refletindo pela vida afora, vou deixando o tempo passar me contentando com o que tenho.
Nada é mais natural do que me achar de vez em quando pensando, absorvida pela esperança e vontade de que as coisas poderiam dar um retrocesso, assim como quando voltamos o filme, para rever uma passagem que nos agradou.

Já não sou mais eu mesma. Os mil pedaços quebrados da minha existência, jamais ficarão perfeitamente colados, e aquele filme que eu gostaria de rever, com certeza já não mais existe...

Eu é que sou complicada e sonhadora...
Continuo acreditando que o melhor momento ainda vai chegar.
Será que existe o melhor momento?
Será o ontem, o hoje ou o amanhã?
Aquele filme que nos parecia maravilhoso, ficou no momento de ontem, e aí é que sempre, sem querermos, vivemos uma renovação constante.

O bom de tudo isso é que as surpresas vêm sempre juntas “num pacote”, às vezes parecendo pré-determinadas, como se fossem o tal “Destino”.
O amanhã, por muitos acreditado, jamais é sabido antecipadamente, e a bola de cristal quase nunca nos revela alguma coisa. Por isso quando a tristeza bate, eu costumo dizer “amanhã é outro dia” plagiando a Scarlet O’Hara do filme E o vento levou...

Com isso a esperança chega, enche meu coração, na certeza de que algo diferente vai acontecer, e geralmente acontece.
Os problemas vêm, e a gente se sente impotente para resolvê-los a contento.
Adquirimos maturidade aprendendo com a vida, toda essa renovação que os fatos nos impõem, e por que não dizer, a própria vida.
Aprendemos a ser pacientes tolerantes e humildes...
É um aprendizado constante, renovador, reconfortante e pouco desgastante.
Vamos traçando novos caminhos, numa direção certamente mais confiante.
O importante é não olhar para traz, aceitando que a vida se renova sempre para melhor, quando temos fé e confiança, aprendendo a lição do dia a dia, vendo a roda da vida que não para nunca.
E assim cantamos juntos com Chico Buarque “vou ver a banda passar”.

O tempo é implacável para todos nós.
Envelhecemos, e ainda assim, continuamos nos sentindo jovens, e capazes de viver intensamente esses momentos que ainda estão por vir.

Viver intensamente é a palavra certa, e sempre repito “foi muito bom, e o que é bom ficará para sempre”, quando vivido intensamente...

Esta noite vai terminando e daqui a pouco surgirá um novo dia, cheio de luz e esplendor.
Os pássaros cantando, a brisa leve da manhã, trazendo um cheiro de terra, flores, frutos e folhas.

É a natureza respirando e nos devolvendo o alimento para este novo dia, que certamente será diferente do ontem e do amanhã.

E assim o tempo vai passando, a saudade se renovando e o amanhã chegando...

Autor: Renalva Resende

Tecendo os fios da vida... Resgatando os pontos perdidos

2009-10-04T00:01:00.000-03:00

Em cada ponto coloquei um pouco de mim mesma, das coisas que aprendi, como a importância da paciência, da tolerância, da amizade, da união, porque só se constrói se estivermos ligados a alguém ou alguma coisa.Isolados nada produzimos,nada edificamos.
O resultado é fruto de uma teia muito bem encadeada onde cada ponto é importante por si só.Se o perdermos ficará sempre o vazio que ele deixou.Mas ele sozinho não é capaz de atender à finalidade para a qual foi idealizado.O seu sentido está no encadeamento com outros da mesma espécie,que juntos formarão uma obra capaz de ser útil, de gerar benefícios.
Ele se enriquece,quando serve,quando é útil,quando é capaz de melhorar a vida das pessoas.
O sentido de tudo está em cumprir suas finalidades e ser útil.Senão, será algo descartável e improdutivo só servindo para atender as vaidades e não ao bem.
Aquilo que tem a finalidade de servir,é realizado com amor e doação e nestes estão incluídos aquilo que cada um encerra em si mesmo.No amor vai a alegria do pertencer a algo maior , a aceitação da importância da unicidade mas sobretudo a valorização do todo que é construído para um fim maior mostrando que a união e o entrelaçamento é que possibilitam chegar ao objetivo.Na doação está a generosidade,a gratidão,a solidariedade,a aceitação, o perdão, a humildade ,o despojamento das vaidades do eu.
Em cada ponto, uma reflexão, uma análise do que já foi feito, possibilitando melhorar para o que vier a seguir.
Às vezes, temos que voltar atrás e recuperar um ponto que ficou perdido, ou torto, que sempre que olharmos naquela direção vai nos perturbar.
É a hora de desmanchar com paciência o mal feito, com mais lucidez e percepção de onde está o erro e refazer.Ao final ,aquilo que perturbava,já não mais existe.Temos em mãos uma obra acabada,um ensinamento aprendido.
Estamos prontos para recomeçar.

Autor: Isabel C.S.Vargas

Ostras

2009-10-03T00:01:00.000-03:00

Como as ostras
Uma ostra que não foi ferida não produz pérolas.
Pérolas são produtos da dor, resultados da entrada de uma substância estranha ou indesejável no interior das ostras, como um parasita ou um grão de areia.
Na parte interna da concha é encontrada uma substância chamada nácar.
Quando o grão de areia penetra as células do nácar, estas começam a trabalhar e a cobrir o grão com camadas para proteger o corpo indefeso da ostra. Como resultado, uma linda pérola vai se formando ali no seu interior.
Uma ostra que nunca foi ferida nunca vai produzir pérolas, pois a pérola é uma ferida cicatrizada.
Você já se sentiu ferido pelas palavras rudes de alguém? Já foi acusado de ter dito coisas que não disse? Suas idéias já foram rejeitadas ou mal interpretadas ?
Já sentiu duros golpes de preconceito? Já recebeu o troco da indiferença?
Então, produziu uma pérola.
Cubra suas mágoas com várias camadas de amor.
Infelizmente, são poucas as pessoas que se interessam por esse tipo de sentimento.
A maioria aprende apenas a cultivar ressentimentos, deixando as feridas abertas, alimentando-as com sentimentos pequenos, não permitindo que cicatrizem.
Assim, na prática, o que vemos são muitas `ostras vazias`, não porque não tenham sido feridas, mas porque não souberam perdoar, compreender e transformar a dor em amor.
Fabrique pérolas você também!!!!!

Autor: Kátia Theodoro

Verdade... mentiras...

2009-10-02T00:01:00.000-03:00

Sabes diferenciar a Verdade das mentiras?

A Verdade quando é dita faz você se sentir em paz com sua alma, enquanto que a mentira não deixa sua alma descansar em paz.
A Verdade acontece naturalmente, enquanto que a mentira deixa de ser uma atitude natural.
A Verdade não deixa dúvidas, enquanto que a mentira se alimenta dela.
A Verdade produz bons frutos, enquanto que a mentira apodrece os mesmos.
A Verdade leva você ao Ser superior, enquanto que a mentira te distância Dele.
A Verdade não precisa se impor, enquanto que a mentira se impõe a qualquer preço.
A Verdade não precisa de autofalante, prevalece, enquanto a mentira sempre precisa gritar mais alto.

A Verdade nos conduz às alegrias, enquanto que a mentira nos leva às lágrimas.
A Verdade te une as pessoas verdadeiras, enquanto que a mentira te rodeia de pessoas com a mesma sintonia.
A Verdade é o espelho da alma, enquanto que a mentira é o espelho sem Luz.
A Verdade não precisa de planejamento, enquanto que a mentira vive planejando.
A Verdade te encaminha para o amor puro, enquanto que a mentira te engana com amor ilusório.
A Verdade jamais será sua mentira, enquanto que a mentira não passará disso.

A Verdade é tolerante, enquanto que a mentira é arrogante.
A Verdade te esclarece e mostra que só há um caminho, enquanto a mentira te confunde mostrando vários.
A Verdade nasce e poderá morrer com você, enquanto que a mentira não sobreviverá.
A Verdade sempre será eterna, enquanto que a mentira se desfaz.
A Verdade joga limpo, enquanto que a mentira engana, trai e usa de artimanhas.
A Verdade é inteligente, enquanto que a mentira te considera um ignorante.

A Verdade não precisa de vestimentas, enquanto que a mentira se veste de diferentes formas.
A Verdade olha direto nos seus olhos, enquanto que a mentira foge do seu olhar.
A Verdade procura que você a descubra, enquanto que a mentira, mente para você não descobri-la.
A Verdade sobrevive sozinha, enquanto que a mentira sobrevive de você.
A Verdade oferece uma vida com horizontes a conquistar, enquanto que a mentira lhe tira a oportunidade de manter os horizontes conquistados.

A Verdade te acalma, enquanto que a mentira mantêm a sua mente atormentada.
A Verdade é o encontro com Ele, enquanto que a mentira é o distanciamento Dele.
A Verdade faz você caminhar para a Luz, enquanto que a mentira lhe mostra o caminho das trevas.
A Verdade te fortalece, enquanto que a mentira te enfraquece.

Autor: Rose Trovato

Migalhas - Simone

2009-10-01T00:01:00.000-03:00

Roberto Carlos - A mulher que eu amo!

2009-09-22T13:13:00.000-03:00

Tá doendo?!? Então, solta!!

2009-09-16T00:01:00.001-03:00

Sabe quando você vive uma situação difícil, angustiante e que te incomoda? Quando você não sabe o que dizer, o que fazer ou como agir para que a dor passe ou ao menos diminua?
Pois vou te contar o que tenho descoberto, por experiência própria! Em primeiro lugar, observe a situação toda e, sobretudo, observe a si mesmo e os seus comportamentos.

Errou? Tente consertar e, de qualquer modo, peça desculpas!
Fez ou falou o que não devia? Explique-se, seja sincero, não tente esconder seu engano ou fingir que nada aconteceu... Valide a dor do outro, sempre.

Ta difícil conseguir uma nova chance? Dê um tempo. Espere... Às vezes, algumas noites bem dormidas e alguns dias sem a imposição de sua presença ou a insistência de suas tentativas são preponderantes para que os sentimentos bons sejam resgatados e para que um coração possa ser reconquistado.

Por fim, fez tudo isso e não deu certo? Não rolou? A pessoa até te perdoou, mas a massa desandou, a história se perdeu, os desejos esfriaram?!?

Você se sente inconformado, esmagado pelo arrependimento, atordoado pela tristeza do que poderia ter sido e não foi? Tem a sensação de que estragou tudo? Não sabe mais o que fazer para parar de doer? Acredite, só tem um jeito: solta!

A dor é conseqüência de um apego inútil! Deixa ir... Deixa rolar... Se você já fez o que podia fazer, tentou e não deu, confie na vida, confie no Universo e siga em frente. Pare de se lamentar, pare de se debater e de se perder cada vez mais, e tenha a certeza absoluta de que o que tiver de ser, será!

Quando essa certeza chega, é impressionante: a gente simplesmente relaxa e solta! E quando solta, a dor começa a diminuir, e a gente começa a compreender que está tudo certo, mesmo quando não temos a menor idéia de que “certo” é esse. Mas quando menos esperamos, tudo fica absolutamente claro!

Não se trata de desistir, mas de confiar! Isso é o que se chama “FÉ”! Isso é o que desejo a mim e a você, quando estivermos doendo...

Rosana Braga

Almas gemeas

2009-09-09T00:01:00.000-03:00

«(...) As almas gemeas quase nunca se encontram, mas, quando se encontram, abraçam-se. Naqueles momentos em que alguém diz uma coisa, que nunca ouvimos, mas reconhecemos não sei de onde. E em que mergulhamos sem querer, como se estivéssemos a visitar uma verdade que desconfiávamos existir, de onde desconfiamos ter vindo, mas aonde não tínhamos conseguido voltar.

O coração sente-se. A alma pressente-se. O coração anda aos saltos dentro do peito, a soluçar como um doido, tão óbvio que chega a chatear. Mas a alma é uma rocha branca onde estão riscados os sinais indeléveis da nossa existência.

Gémea não é igual. É parecida. Não é um espelho. É uma janela. Não é um reflexo. É uma refracção.
O desejo de encontrar uma alma gémea não é o desejo de reafirmarmos a unicidade da nossa existência através de outro que é igual a nós. É precisamente o contrário. É poder descansar dessa demanda. No fundo, todos nós duvidamos que tenhamos uma alma. Senão não falávamos tanto dela.

Uma alma gemea é a prova que não estamos sozinhos.
O estado normal de duas almas gemeas é o silêncio. Não é o "não ser preciso falar" - é outra forma de falar, que consiste numa alma descansar na outra. Não é a paz dos amantes nem a cumplicidade muda dos amigos. Não precisa de amor nem de amizade para se entender. As almas acharam-se. Não têm passado. Não se esforçaram. Estão. É essa a maior paz do mundo. Como é que um ninho pode ser ninho doutro ninho? Duas almas gemeas podem ser.

Como é que se reconhece a alma gemea? No abraço.(...) Quando duas almas gemeas se abraçam, sente-se o alívio imenso de não ter de viver. Não há necessidade, nem desejo, nem pensamento. A sensação é de sermos uma alma no ar que reencontrou a sua casa, que voltou finalmente ao seu lugar, como se o outro corpo fosse o nosso que perderamos desde a nascença.

As almas gemeas revelam-se uma à outra. Não são iguais. Mas revelam-se de forma igual. Como se tivesse surgido, de repente, uma língua que só os dois conseguissem falar.

Toda a angústia do eu se dissipa. É-se inteira e naturalmente aceite. Sem perguntas. Sem condições. Sem promessas. E mergulha-se no outro como se já não fosse preciso existirmos.»

- Miguel Esteves Cardoso -

Nara Leão

2009-09-08T00:01:00.004-03:00

Até quem sabe

Insensatez

Pout-pourri de músicas

Atrás da porta

2009-09-08T00:00:00.000-03:00

Silêncio...Aqui se vai cantar o Fado! (E apaguem a luz p'ra gente poder chorar à vontade) !

2009-09-07T00:01:00.013-03:00

Trago Fado Nos Sentidos

Foi na Travessa da Palha- Diamantina

Tive um coraçao perdi-o (Cristina Branco)

Sofia Barbosa- Canção do Mar

Sofia Barbosa & Joana Melo - Povo que lavas no rio

Sofia Barbosa & Amália Rodrigues - Estranha Forma de Vida

Mariza- Oh gente da minha terra

A cura do medo

2009-09-06T00:01:00.000-03:00

Um estampido seco no meio da madrugada pode levar às mais diferentes divagações sobre sua origem. Não veio de longe…mas se veio de perto, será perigoso ficar aqui? Qual a grossura do concreto que separa a bala do corpo amedrontado? Qual a distância entre o cano que dispara, do corpo perfurado? Embaixo da cama o perigo é ausente? A ausência de si mesmo não seria o isolamento da alma diante do próprio medo? Um estampido seco que pode não estar lá fora, mas dentro de tua cabeça. Como isolar a alma da própria consciência? Um estampido seco que pode ser apenas o eco do que praticaste. Sempre regresso, sempre doloroso. Cura teu passado com o teu presente, que o eco permanece seco, mas o estampido não retorna.